SANTIAGO REDONDO VEGA

PLAYA SALINA

2011-10-04T11:07:00.001+02:00

Foto extraída de: http://www.flickr.com/photos/liriodeluz03/2578801724/in/photostream

Besa la mar el vértice inconexo
de la ingle intacta de un verano, apenas
endulzado en las cálidas arenas
de la salina playa de tu sexo.

Azul, hasta inundar de un cielo anexo
la ardiente espuma que en tus labios drenas
cuando tus piernas sueñan con morenas
caracolas de amor arduo y convexo.

Navego en la abrasión de tu cintura,
rumbo al sur de tu ombligo; polizonte
del sotavento de tu boca impura.

Y amanezco en la cima de tu monte
de Venus, naufragado en la espesura
del istmo vertical de tu horizonte.

AMOR DE COLIBRÍ

2011-09-21T18:42:00.000+02:00

Altivo colibrí,
ícaro verbo de la avifauna ilusa;
anclado en la orfandad de un cielo que sostiene
su nombre en manuales de libérrimo pájaro.

Sobre el cénit del aire
comulga de la luz en pretencioso efebo
aleteando metáforas,
y almibara su sed de masculino instinto
dando besos con lengua
en el cáliz sedoso de las hembras más líricas.

Reputado donjuán, casanova entre flores
que le odian y le aman,
y aunque hiera sus sueños con su lengua incendiaria
aún suspiran por él,
promiscuo, lenguaraz, avariento y lunático.

En esencia, un quijote que en lugar de gigantes
alancea florestas, malgastando sus alas
por un sueldo irrisorio; desplazado, interino,
denostado en la impronta de un contrato basura
y, entre cargas sociales,
obligado a libar a jornada completa.

Amor de colibrí, sudor de pájaro.

PROGRAMACIÓN VIERNES DEL SARMIENTO - VALLADOLID - 4º TRIMESTRE 2011

2011-09-21T18:05:00.000+02:00

GRUPO LITERARIO "SARMIENTO Y JUAN DE BAÑOS" PREMIOS 2011

2011-06-20T13:40:00.001+02:00

Los premios que concede anualmente el Grupo Literario “Sarmiento y Juan de Baños” patrocinado por la Obra Cultural del Banco Bilbao Vizcaya Argentaria con la colaboración de los Excelentísimos Ayuntamientos de Valladolid y Venta de Baños, acaban de ser otorgados.

Los trofeos correspondientes serán recogidos por sus ganadores en el transcurso de un acto literario en el cual pronunciará la lección fin de curso la poeta y narradora Mar Sancho, clausurando así el curso de actividades 2010-2011.

El acto se celebrará el próximo día 24, a las 20 horas, en el salón de actos del BBVA, en la calle Duque de la Victoria de Valladolid, siendo la entrada libre.

El jurado compuesto por Araceli Sagüillo, José Antonio Valle, Santiago Redondo, Boris Rozas y Ana Barón, ha concedido los premios de la forma siguiente:

Premio “Juan de Baños” de poesía .A José Luis Puerto por su lectura “La poesía como protección contra la intemperie” el día 25 de marzo de 2011.

Premio “Miguel Delibes” de narrativa. A Luis Alberto de Cuenca por su libro de narrativa “Nombres propios”.

Premio “Jorge Guillén” de poesía. A Gonzalo Santonja por su lectura de poemas “En el camino prosa y verso” el día 10 de junio de 2011.

Premio “Andrés Quintanilla” de poesía. A Juan Martínez Pastor por la lectura de sus libros “Piel de árbol” y “Tiempos inútiles” el día 19 de noviembre de 2010.

Premios “Sarmiento”

A Orlando Jorge Figueiredo por su libro “Los pájaros habitan la casa” leído el día 15 de abril de 2011.

A Eva María Miranda Herrero por su lectura de poemas el día 10 de diciembre de 2010.

A Stefania Di Leo por la lectura de su libro de poemas “Rosas azules sobre tomillo perfumado” el día 13 de mayo de 2011.

A Manuel García Tejeiro por la lectura de su poemario “Invierno” leído el día 28 de enero de 2011.

A María Pérez Rodríguez por su libro “Un mensaje del cartero” leído el día 6 de mayo de 2011.

A Jesús Mateo Pinilla por su narrativa breve “El urbanismo de los recuerdos” leída el día 29 de abril de 2011.

Valladolid, 15 de junio de 2011.

FLASHBACK

2011-04-17T12:00:00.001+02:00

Foto: http://www.ambientum.com

Desayunaba el verde del paisaje sobre el azul ingenuo de aquellos ojos niños. El traqueteo del tren adelantaba casas, árboles y postes de la luz, azuzando la emoción de Quique que aplastaba su cara contra la ventanilla sepia del viejo secundario, hasta que un brusco cambio de agujas le propició un sonoro coscorrón. El vagón entero enmudeció un instante por el agudo quejido del muchacho, humanizándose después sobre una estruendosa carcajada. Enrique volvió en sí, dolorido, se ajustó la corbata, consultó el móvil, encendió el portátil y continuó en AVE hacia Madrid cuarenta años después de aquel recuerdo.

SENTADO SOBRE LA TARDE

2011-04-05T22:56:00.000+02:00

Foto: Santiago Redondo Vega

Dije
querer sentar mis ojos
sobre el respaldo de la tarde fucsia
a ver pasar el tiempo; y me mentí,
me engañó la soberbia.
No era el tiempo, era yo,
quien discurría incauto a su través
mientras cruzaba sin pena ni gloria por la vida.
Escarmentado
he decidido no volver jamás
a sentarme en el quicio de lo ilógico.
Lo malo es que ahora soy
quizá un poco más sabio,
pero seguro
que más viejo y soberbio que hace apenas diez versos.

REO DE SER..., HUMANO

2011-01-22T21:14:00.001+01:00

Un instante y a solas, escenario ficticio para descender con la mirada hacia los bajíos de lo inconveniente. Detenernos sin prisa en la descarnada ebriedad de una interrogante. ¿Qué? Sentirnos, sentarnos, sentenciarnos en qué somos hoy, en qué soñábamos ser, en qué nos hemos convertido por causa o a pesar de muestra humana insolencia. Y es la misma conciencia –si logra demudarse de ego- quien se sincera y contesta: En lo individual en más viejos, en lo plural en más legos, en lo social en más cínicos, en lo cósmico en más ínfimos, en lo insustancial en más grávidos y en lo trascendental…, en más necios. Allá cada quien con sus piadosas mentiras. Yo -para qué mirar más lejos- de esta ominosa culpa acabo de declararme reo.

DESEO

2010-12-06T23:56:00.000+01:00

El deseo es verano de un crepúsculo malva
sobre un mar imperfecto de miradas furtivas,
es la tarde en un puerto de un levante de costa,
veraneante de pulsos, alquimista de soles.

Late el mar en la noche de mil vidas que bailan
en neones hirientes que bautizan afectos
y descubren al aire las espaldas que gimen
irisando a la luna su abrasada epidermis.

Allí estuvo mi sombra con un trago en la mano
y en añil coincidencia se topó con la tuya;
ni el idioma es barrera cuando se hablan los ojos
y se miran los labios y se atraen los cuerpos.

Se nos fueron cerrando los casinos de golpe
a medida que huyeron nuestras manos de azares
y nos fuimos abriendo cremalleras con prisa
y tu pecho y mi torso, piel a piel, se miraron.

La certeza de hablarle a unos labios que callan
el deseo imprudente que palpita en la carne
se delata en el tacto que las ingles no mienten
porque ignoran las reglas del más tenue decoro.

Y volvieron las copas que horas antes huyeron
por las calles nerviosas de tu boca y la mía,
y con ellas trajeron derribadas barreras,
deshojados prejuicios, inservibles morales.

Y la arena impaciente que abrazó nuestras ansias,
acunó tus caderas, descarnó mis rodillas,
todavía me inquiere por tus áureos cabellos
aunque un mar de resaca nos borrara los nombres.

NO EXISTE EL TIEMPO

2010-09-25T14:00:00.002+02:00

Foto: Keystone / Alessandro Della Bella

El hombre es el único animal obcecado en dibujarle piel al calendario, para su deleite o para su desgracia. Nos empeñamos en marcarnos metas, en milimetrar un tiempo rectilíneo o curvo -quién lo sabe- con unidades de medida ilógica, porque el tiempo no existe salvo en nuestro consciente subjetivo. Medirlo todo, pautarlo todo, cuantificarlo todo en una especie de ansia por saber en qué momento de nuestra vida estamos, qué o cuánto hemos dejado de hacer o de vivir para asumirlo como tarea pendiente en nuestro próximo dispendio de arrogancia. La vida transcurre sin medida, noche a noche, abúlica, lineal o a bocajarro, amándonos, odiándonos, ignorándonos, arrepentida de nosotros, o mirándonos de lejos y –a veces, las menos- hasta deteniéndose a sonreírnos con una mueca de conmiseración lumínica.

Pasamos en un instante, un solo instante –qué medida tan abstracta para los impenitentes geógrafos del cronos- del verano al otoño, casi sin querer, sin desearlo, sin percibirlo. Hace ese instante era verano, ahora, tan solo un instante después, decimos que es otoño, y nuestros biorritmos sin tiempo para cambiar un ápice. Nuestra mente sí, nuestra mente es otra, mi mente es otra.

Ayer, casi ayer mismo, mi imaginación jugueteaba con playas de arena dulce y agua deslenguada; paisajes de cortados agrestes y pantalón corto, sombrillas, chiringuitos, barbacoas, hogueras… Ahora sin embargo, ahora mismo, ya me está pidiendo unos gramos más de parsimonia, de melancólica pereza ante ese previsible primer rocío que me amanezca los ojos, de detenerme a observar el itinerario impreciso de una gota de lluvia en los cristales, de solidarizarme con el ocre previsible de los árboles, con la gabardina veleidosa y triste, con la impertinente letanía del paraguas. Otoño clásico: nubes, viento, lluvia, atardecer, melancolía.

Afuera de nosotros, la calle, el campo, el cielo, las palabras, ya se están empezando a poner pijama y a abrigarse con manta la intención concienzuda de los sueños.

¿Y todo para qué? Acaso para nada, porque el tiempo, el tiempo –desde un otoño más y van ….- el tiempo es que no existe, somos nosotros quienes nos empeñamos en cumplir años, en envejecer, en hacernos tiempo, desde esa mirada insomne que nos inventa intemporales a nuestros ojos cínicos.

RECUERDOS

2010-09-18T18:14:00.004+02:00

Foto: Santiago Redondo Vega

Supimos que el silencio era un paisaje
de niebla y decepciones
anclado a la obviedad premiosa de los ojos
al decirnos la piel adiós de golpe
y oxidarnos la rabia
de aquéllos mil atrases que en noches de solsticio
endulzaron de herrumbre tu boca y mis abrazos.

Cadenas, libertad...,
eslabones con dientes que se cuelgan del cuello de los días
y alientan, desde el nunca y para siempre,
la mitad del dolor con que dolernos tanto.

Dos mitades de un sueño a contraluz
de naranjas y enebros
engarzado en acero de palabras
que ahora engulle -sobre una playa extinta- la irremediable química del óxido.

POESÍA

2010-08-07T12:00:00.006+02:00

Foto: Irene Redondo Vielva

Navega mi poema entre tus labios

o en mansas torrenteras por tus senos;

los versos no son nada sin la boca

que los declame -voz- o los silencie.

Siente mis letras, ven, prende este espacio,

envuelve de mis versos tu mador,

escúchate por dentro y di poesía.

Y al cabo de leer sabrás bien alto

si desde el verso a ti median dos mares.

Cuando me digas voy, te iré en silencio.

Del poemario "Natuleza viva".

SOÑANDO A BOCAJARRO

2010-07-21T22:57:00.009+02:00

Foto: Islas Cíes. Galicia

Autor: Santiago Redondo Vega

Está la mar soñando a bocajarro,

descreída en el aire y embaucada

en un cuenco de sal, ensimismada

sobre un cielo de lírica y guijarro.

Políglota mi voz increpa al barro

y se obstina en gaviota liberada,

inconsciente, viral, enajenada,

como hombre que habla a dios, labios en jarro.

Si todo es nada al fin, desde esta altura

¿por qué me sabe el verbo a encarnadura

y se me pierde el hombre en infinito?

¿Por qué no cesa el vértigo maldito

que ofusca la razón y emerge en grito

para esta tierra en paz, limpia y futura?

PRESA

2010-06-23T09:55:00.005+02:00

Presa de la Cuerda del Pozo (Soria)

Almohada de hormígón entre montañas,
remanso de la sed,
siesta del agua.

CONJUGARTE EN PRESENTE

2010-05-04T19:02:00.002+02:00

Llueven
de tu boca hasta el aire
un enjambre de cielos sin costuras
que redimen la urgencia de una nube esporádica.

Ríen
como espejos los charcos
carcajeándose en pompas de azules transparentes.

Gritan
su luto quejumbroso los paraguas
maltratando la inercia gestual de lo finito.

Crecen
por tus calles mis manos
y pasean los sueños de tu piel de vorágine.

Cubre
mi impaciencia tu ombligo
tatuado de soles, presunto y enigmático.

Pende
de tu abril mi impaciencia
y mis labios se inventan aguaceros sonoros,
derrotados y nublos,
conjugándote toda
con un verbo en presente que te escampe los párpados.

LA MATERIA

2010-04-13T22:47:00.001+02:00

“La materia ni se crea ni se destruye, solamente se transforma”
(Axioma científico).

Sueña la materia ser razón del tiempo cuando el tiempo es vida
y pernocta en lunes de endiosados mares libre y absoluta,
tal vez porque ignore su conciencia negra, casquivana y puta
de gaviota herida.

Nace al bies del plomo de su cortas alas, y aunque enfebrecida
crece y se recrea como loca amante, sensorial y astuta
por los feldespatos de tu sexo ardiente, hasta que te muta,
cariacontecida.

No esperes más iris que el del cielo obtuso que urgen los chamanes
desde la prosodia, machacona y fútil, de sus ademanes
que inventan tu suerte,

porque en cada arruga de la flor de nácar que en tu piel desgranes
duerme la semilla de esa vieja espora que engendra alacranes
con tu propia muerte.

VIERNES DEL SARMIENTO: ABRIL, MAYO Y JUNIO 2010

2010-03-24T09:24:00.004+01:00

ADIOS D. MIGUEL

2010-03-13T11:09:00.002+01:00

Llegó el momento de las despedidas, de los adioses tristes y tantas veces fatuos, de las palabras grandes a los grandes maestros, de la grandilocuencia vestida de frases lapidarias y altisonantes. Pero que nos dejen los árboles –los cipreses, por alargadas que sus sombras sean- atisbar la obviedad del bosque. Ese bosque de sencillez y limpieza léxica, de campechanía y palabras cargadas de tradición rural y sapiencia siempre. El camino de la vida en esta tierra nuestra de altibajos, de profundas desigualdades y heredados vicios, de razón y sinrazón a manos llenas, de piel y corazón, de carne y hueso. No hay mayor crítica que contar la realidad desde la irrealidad presunta de quien la vive. La maestría de la forma viene después, y ésa es sólo patrimonio de quien atesora el genio de su genio.

Descubrí a la persona de Miguel Delibes paseando el cielo gris del Campo Grande, o transmutando sus historias de sabor a campo por las aceras de la Calle Muro o de Recoletos, en esta Valladolid, ciudad de provincias todavía. Al escritor le había descubierto mucho antes, entre las páginas azules de sus libros ocres y verde olivo. Y me atrapó la magia de su verbo, de su saber decir, de su temática siempre cercana, de su sencilla pero profunda e impagable forma de narrar.

Hace ya algunos años que se dejó agotar la tinta de su pluma de sueños. Se convirtió la vida en su secante, y sus cicatrices se aunaron con la edad para cercar al escritor y rendir al hombre. Hasta a los genios la vida les increpa.

Desde su sencillez humana y su sabiduría vital no buscó nunca la tentación del Nobel, aunque lo mereciera tanto, si acaso y ya en sus últimos días, sólo pidió morir para ultimar el ciclo de su sendero de hombre por la vida. Y es que nunca ha dejado de saber, como buen conocedor de la naturaleza, que cuando el almendro irrumpe en floración –hoja roja de su librillo de almas- está empezando a arder la primavera.

Hasta la tierra misma D. Miguel, hasta la tierra.

FLOR DE ALMENDRO

2010-02-28T14:33:00.004+01:00

Foto original extraída de: http://www.canonistas.com/foros/macrofotografia/134483-flor-de-almendro.html

Mansa y nítida
-primavera del frío-
paciendo en la inclemencia
de la blanca emoción del fruto adepto.

Florecida y en calma,
sobria, heladora,
breve y mil veces breve,
dulce, miedosa, acurrucada y cómplice.

En el árbol del fruto, hecha palabra,
aupada en estertores de inocencia
se conmina al ocaso y al desgaire
del valor de lo efímero;
a la ley convencida y almendrada
del entramado nítido del siempre,
conminada al fragor del desencanto;
harto envés de silencio en su albedrío
que urde agónico el pulso hacia la histeria
de la vara y el suelo.

Aunque este poema no ha sido premiado, con un relato en prosa poética "Papel en blanco" he obtenido el Accesit del "XLIII Certamen Flor de Almendro" de La Fregeneda (Salamanca). Se puede leer en mi otro blog. Os dejo el enlace:

http://sanrevega1.blogspot.com/2010/02/papel-en-blanco.html

SIRENA COMO TÚ

2010-02-13T12:45:00.008+01:00

Está, de soledad, convaleciente
mi boca en la salina ficción de tu regazo,
y un silencio
bebiéndome la sed que, a borbotones,
me endeuda a tu cintura onírica y basáltica,
soñándome costumbre
de esa ecuación de mar transgresora de espumas
que es tu piel delirante.

Tu torso, extemporáneo,
cosido a una mitad de fémina imposible,
me esquiva en desmemoria salival contigo,
huyéndome del cielo de tu cielo a escondidas
por las celosas algas que hirieron cuanto amamos.

Del abismo versátil
de tus labios de pez con polisón de escamas,
a los míos humanos, vulgares y egocéntricos
urde un hilo la vida con rueca de impostora
cuando, al bies de los años,
nos arrumbe a una playa de hipocampos insípidos.

Allí donde las olas
gimen conchas de luto
y, entre erizos de niebla,
nos vertebran el alma un millar de cipreses,
late un faro invisible de tu nombre a mi nombre,
de mi mundo a tu mundo,
alumbrando, entre orillas,
esta mar que perfuma de gaviotas tu cántico.

Sirena como tú,
náufraga emoción de pisciformes sueños;
daga o labio tu aleta
juega en brinco caudal por las mareas circes
y me descubre -torpe e improvisado anfibio-
con mis ganas de ti alimentándome.

Que aunque por hombre oculte mi luna sedentaria
a tu adicción viajera,
me consuelo acechando tus zambullidas noches
alunadas de estrellas, herrumbres y sargazos;
aprendiendo, de oído,
que es mi vida un desierto sin tu verdad ficticia
y que, si no existieras,
soy capaz de inundar
de azul el mar azul…,
hasta inventarte.

Con este poema he quedado entre los diez finalistas -por tercer año consecutivo- en el 5º Certamen 2010 de Poemas Sin Rostro de la Asociación Canal Literatura, a falta, todavía, de la proclamación de ganadores, más adelante.

Para conocer algo más sobre el certamen, los finalistas y sus poemas, aquí os dejo el link:

http://www.canal-literatura.com/Apoesia5/?cat=1

NAVIDAD EN CASTILLA (Mi felicitación navideña para todos)

2009-12-30T22:33:00.002+01:00

Foto: Cuéllar nevado. Cuéllar (Segovia).
Autora: María Rodríguez
(http://www.flickr.com/people/maria_lrv/)

Asoma
la pátina invernal tras los aleros
umbríos, en tejados que liberan
sus besos de carámbanos.

La luz,
convaleciente de pardales,
templa al sesgo los charcos cristalinos
y desnuda la sombra en los rincones
persuadidos de escarcha.

Un pueblo
con alma de Castilla
se despereza al sol de los inviernos
olvidado de establos,
de vacas y de bueyes,
de pastores y estrellas rutilantes.

Llega
del campo al corazón la sed intacta
y un rumor insolente de barbechos
pregonados de luto
redime al lagrimal de soledades.

La tierra está a la par
insolidaria, herida y balbuciente,
llorando entre mil surcos de abandono.

El tiempo
-que no entiende de duelos ni suturas-
reinventa un año más su letanía
con la Natividad de lo posible.

Y un niño
naciendo entre el rescoldo de los pueblos
replanta de ilusión un mundo frágil
granado por la magia de lo efímero.

Sintiendo
dos mil años después y nueve inercias
que vuelve el corazón a hacerse hombre
en medio de un redil de carne y júbilo.

LOCOS DE TINTA

2009-12-18T17:35:00.002+01:00

Porque un ciento de locos
trocan versos por aire
y hacen piel corazones de libertad y cántico…,
todavía hay futuro.

Porque indagan la histeria,
ponen cielo a las calles
vacunando los mitos que a los cuerdos infectan,
y perviven sin héroes
o atraviesan de ahoras el pretérito aliento
de una razón sin mácula.

Y se sueñan poetas,
aposento de labios de mirada extensísima,
de silencios con alas,
de ternuras sin lacre.

Muere dios en el ámbar que trampea la noche
o en el nido de cuco de una emoción utópica,
pero aun nacen y emigran
esos locos poetas por la sed del instinto,
y se endulzan los dedos con la intuición del barro,
y se irritan, y amansan.

Porque hay locos de tinta
destejiendo corduras cuando nadie les piensa
todavía pernoctan
cien sirenas las playas de esta mar decadente,
cien poetas, cien hombres.

ADOLESCENCIA

2009-11-29T14:15:00.001+01:00

Foto: Santiago Redondo Vega

ADOLESCENCIA

Llegué desde un rincón de mi inconsciente
hacia una adolescencia de carmines
a descubrirte nívea entre el gentío
tozudamente abril de primaveras.

Mis ojos de tus ojos se rindieron
-como dos manos ávidas de luna-
aprendiendo en tu piel a hacerse hombres.

Estábamos los dos como brotando
desde la adolescencia hacia la vida.

Pensó tu boca en mí, y yo estaba cerca.

NOSTALGIA

2009-11-14T22:53:00.004+01:00

Mirador de Valcabado (Palencia)

Foto: Santiago Redondo Vega

NOSTALGIA

La mente se recrea en cada trazo
que dibuja entre bruma la nostalgia,
en la piel los instantes se hacen eco
sediento del pasado de las horas.

El recuerdo se obstina en parecerse
a una máquina grande y obsoleta
que rechina oxidada de nostalgias.

No me vengas a ver cuando la noche
se acurruque insolente entre mis versos.

Espérame en la vida, que te alcanzo.

DESPERTAR

2009-10-29T00:19:00.003+01:00

Foto: Santiago Redondo Vega

DESPERTAR

Mullo la blanca almohada en que te sueño
donde el otoño es manta en nuestra cama;
las sábanas son páginas de un libro
con la portada abierta como embozo.

Seguro que jugando estás ahora
sobre la colcha etérea de tu cielo,
almidonando mares y planetas.

Será dormida y cálida que al alba
te despierte el rocío de mis labios.

Y el sol dibujará tu piel con ocres.

UNA IMAGEN y UN POEMA

2009-10-28T23:23:00.006+01:00

Foto: María Jesús Vielva

El pasado viernes 23, como estaba previsto, y ante un cuantioso público amante de la lírica que viene completando habitualmente el aforo del Salón de Actos del BBVA de Duque de la Victoria 12 en Valladolid, y con la inestimable y hermosa presentación del poeta y amigo Boris Rozas, tuve el honor de compartir en los VIERNES DEL SARMIENTO poemas de mi libro "Naturaleza viva" y de otros poemarios de los que este año me han ído premiando en distintos certamenes. Aquí dejo una foto en la que aparecemos ambos poetas -presentador y presentado- y en la que se vislumbra, al fondo, una muestra de la aportación de las imágenes con las que Ana Barón me complementó la boca.

TIERRA

Donde la vida vierte un gramo de alma
hacemos de un instante nuestra cuna,
un latido vital, tierra de un mundo
que nos devuelve al polvo sin aviso.

Allí nos brota el cielo en un instante,
como espasmo de amor que nos inunda
y nos embauca en sol, viento y mareas.

Somos del norte fiero en que nacemos,
somos del sur venial en que morimos.

Pura tierra que late, ama y descarna.

LECTURA POÉTICA VIERNES DEL SARMIENTO 23 DE OCTUBRE DE 2009

2009-10-21T20:47:00.009+02:00

Foto: Santiago Redondo Vega

El próximo viernes día 23 de Octubre a las 20:00 horas en el Salón de Actos del BBVA de Duque de la Victoria, 12 en Valladolid, tengo el honor de realizar una lectura poética en LOS VIERNES DEL SARMIENTO que promueven, desde hace casi cuarenta años, los Grupos Poéticos Sarmiento y Juan de Baños, y que bajo el título "NATURALEZA VIVA y otros poemas" invito al público asistente a pasear conmigo algunos de los últimos poemarios que este año me han propiciado un cierto reconocimiento literario en el ambiguo terreno de los concursos poéticos.

En manos de Ana Barón dejo el oficio de sustentar con una proyección de sugerentes imágenes la subversión de la palabra y auspiciar el interés del publico asistente.

Por decirlo que no quede. Estáis avisados.

Aquí dejo una muestra del mismo, con el poema que abre el recital:

INFANCIA

Es la infancia una tarde sin esquinas
donde doblarle al tiempo sus latidos;
correr, como de niños, por los parques
persiguiendo palomas -sueños vanos-.

Aquí juega el futuro cabizbajo
inconsciente y opaco de miserias
mudo, infantil, ingenuo y transparente.

Y los parques son meros toboganes
por donde rapta niños el futuro.

La infancia es un columpio en rima blanca.

HOY QUIERO HABLAR DEL TIEMPO

2009-10-04T00:38:00.003+02:00

Foto: Faro Cabo Mayor. Santander.

Santiago Redondo Vega

Hoy quiero hablar del tiempo, como excusa
para no hablar de ti.

O puedo hablar del sexo de los ángeles,
de la consternación de los abetos,
de la apariencia abúlica y mimética
de los insectos palo.

De la obviedad del clima de los trópicos,
de la memoria gris con que la amnesia
nos derrite el recuerdo en un gin-tonic
de casquetes polares.

De los metros de costa que se anegan
por la sal de las lágrimas vertidas
en continuos adioses y destierros
salivales y cínicos.

Del reloj de pared de los sin techo,
de los libros con páginas en blanco,
del rubor de las últimas doncellas,
de los nidos de cuco.

De las tardes con niebla de uno mismo,
del pasado convulso de los otros,
del segundo de gloria de los necios,
del complot de los ácaros.

Del marcado desdén de tus caderas,
del implante de mama de tu ego,
de tu boca en perenne discrepancia
con mis cinco sentidos.

Ya ves que no quería y sin embargo
hasta el tiempo, centrífugo, en su impronta
me acodala en tu nombre.

BOCETO PARA UN POEMA TRISTE II

2009-09-29T00:48:00.012+02:00

Foto: Santiago Redondo Vega

(Parte II del poemario que ha obtenido la 3º Plaza -botijo de barro-
en las Justas Poéticas de Dueñas 2009)

II

No sirve como excusa que es jueves y no es hora
de abrir la madrugada,
ni que nos muera un lunes y haya que guardar luto
azul e intempestivo
de pechos y de abrazos.
La vida es un destello impío de cristales y soles de calima
que nos reduce a sombras la magia de lo etéreo
hasta cubrir el alma de polvo cotidiano.

Por eso te convoco al cénit de lo bello
que es renombrar tu piel de puntos cardinales,
treparte al manantial que nace de tu boca
o descender al caz de tu vientre de leche
que espera en el brocal del pozo de tu ombligo
guiarme al laberinto donde te sueña el Cíclope.

Treparte las colinas de coronados ímpetus
o acariciarte el habla de tu cuello felino,
saber que por tus piernas deambula mi deseo,
soñar que en la memoria de tu alma me alimento.

Mañana ya es diciembre, pero hoy es todavía
tu boca una costumbre de hermético latido
de donde parten olas a reinventar los mares
que te retornan luego vencidas y desérticas.

Pero tu voz me sigue sabiendo a primavera
guiándome hacia ti
como atracción fantástica,
sirena en un océano de cereal reseco,
mujer en un una nave de repatriados de Ítaca,
y el ámbar de tus ojos de cielo, me reprocha
que aún no haya coronado tu frente con mi almohada.

BOCETO PARA UN POEMA TRISTE III

2009-09-13T19:48:00.003+02:00

(Parte III del poemario que ha obtenido la 3º Plaza -botijo de barro-
en las Justas Poéticas de Dueñas 2009)

III

Tiene razón la luna
de encarecer la cuota de luz que entra en mi casa,
y me increpa y me hostiga
que derrocho sus vatios esperando tu vuelta
con los ojos abiertos,
como un faro al abismo de locura indomable.

Mi ventana es la cómplice
necesaria y presunta
de tu hermética huída al silencio del caos,
donde habitas en sombras
y te finges cariátide de un palacio de invierno,
desnuda, inapetente
y acrílica de frío,
colgada en el eclipse que incita a la clemencia
de un dedo en el gatillo cuando tu amor me falte.

Tu talle por mis manos
resbala como antílope de un desierto minúsculo,
y el álgebra despeina
de dudas los cabellos de tus trenzas solícitas,
por donde diseccionan murciélagos de Babia
la amarga soledad de todo cuanto ideo.

No me sirve la tabla
sensual de logaritmos para ubicar tu sístole
en el pecho abatido que tatuó tu nombre con henna en mi silencio
libérrimo y promiscuo,
y el corazón, me borra
con viento de suspiros tu piel de abecedarios.

La segunda vocal de tu sed consonante
se me pierde en la noche que te llora de ausencia
y amanece abrazada a la parra del patio
tiritando en cigarras, pardales y uvas ácidas.

Los jilgueros del alba
se pelean conmigo por la emoción de un charco
donde abreve esa luna moribunda y estrábica
que no sepa de duelos;
y en mi trébede mustia,
me destierro en la idea de anidarme en tu carne.

PROGRAMACIÓN "VIERNES DEL SARMIENTO" VALLADOLID, EDICIÓN 2009/2010

2009-09-11T13:37:00.006+02:00

Como cada nueva andadura poética los "VIERNES DEL SARMIENTO", que promueven los grupos poéticos "Sarmiento" y "Juan de Baños" con el patrocinio del BBVA, toman de nuevo aire desde el próximo 2 de Octubre, para el inicio de un nuevo Curso Poético, esta vez el 2009/2010. Poetas, amigos de la lírica y público en general, estan convocados a las 8 de la tarde, cada vienes del año (salvo en periodo estival, lógicamente) en el Salón de Actos del BBVA de Duque de la Victoria, 12 en Valladolid, para saborear la magia, el estilo lírico, y el pensamiento todo, de un poeta en vivo y en directo. El autor y su obra, desnudo de alma, con el público enfrente, con la valentía de un diestro y sin capote. La faena es incruenta, y reconfortante, y gratuita. Nunca tanto esfuerzo humano se vió y se paladeó por tan poco. Quizá es que las cosas realmente importantes no tienen precio.

BOCETO PARA UN POEMA TRISTE

2009-09-06T13:39:00.005+02:00

Foto: Santiago Redondo Vega

(Parte IV del poemario que ha obtenido la 3º Plaza -botijo de barro-

en las Justas Poéticas de Dueñas 2009)

Y tú dices que yo
te nombro en la inconsciencia
de mis versos de trapo.

Que no tengo la boca vacía de tu nombre,
que vienen a mis manos palabras por su cuenta
a relamer los dulces
de monja de tus pechos.

Será que no te olvido,
que toda mi alma es calle de enamorado instinto,
como un escarabajo
contando boca arriba los días de tu pérdida.

Y aunque me des la vuelta
y vivas tan ajena a mis anocheceres
tu vino está en mi boca haciéndose locura
y no hay palabras, ni uvas,
que sacien con su sangre la cruz de mi infinito.

Alguna vez quizá
tu sed me necesite
y entonces será el llanto de mis atardeceres
quien falte a la costumbre
sinuosa de tu fuego.

Por eso me encarcelas en los barrotes mudos
de un calabozo lánguido,
y todas las palabras escritas no me bastan
para explicar por hombre la lápida impaciente
que escarbo en el silencio soñado de tu cuerpo,
donde me guarda el luto
la escarcha transparente del mar de tu vacío.

3º PREMIO DE LAS XLIII JUSTAS POÉTICAS DE DUEÑAS (PALENCIA)

2009-08-16T11:11:00.011+02:00

Fila superior: Miembros del jurado calificador, del oficial y del popular. En el centro con corbata roja Elpidio Ruiz, jurado y mantenedor. A su izquierada Carmen Quintanilla Buey, ganadora del Premio Comarcal Poesía del Cerrato.

Fila inferior: Poetas, de izquierda a derecha: Restituto Núñez Cobos (5º), Esperanza Medina Martínez (2º), Ana Garrido Padilla (1º), Feliciano Ramos Navarro (4º), Santiago Redondo Vega (3º) el joven Alcalde del Municipio D. Miguel Ángel Blanco Pastor y la guapísima Botijera Mayor de Dueñas.

(Foto: María Jesús Vielva)

Sábado 15 de Agosto equivale a decir Justas Poéticas en Dueñas (Palencia), 43 años de vigencia así lo avalan, nada menos.

Dos mujeres y tres hombres, éramos el quinteto finalista de este año. La Iglesia de Nuestra Señora de la Asunción como enclave y testigo, abarrotada y expectante, y de la mano del poeta palentino Elpidio Ruiz, mantenedor este año a la vez que jurado, fueron leyéndose por sus autores los cinco poemarios. La Coral Castilla Vieja de Dueñas bajo la dirección de José María Gómez Laso amenizó de forma soberbia el entreacto. Tiempo en que el jurado deliberó y deliberó. Por fin, a la cara y en directo, fueron subiendo los votos al marcador. Y ¡oh! sorpresa, dos empates, para el primer premio a 53 votos y para el tercero a 49. Ni el mayor número de votos con diez, recibido por alguno de los poetas, pudo ser determinante puesto que en ambos casos tambien había empate. Hubo de ser el voto de calidad del presidente del jurado (a la sazón Elpido Ruiz) quien decantara ambos desempates.

Finalmente, el resultado hubo de ser el siguiente:

1º.- Ana Garrido Padilla. "Aún tiembla la esperanza". Botijo de oro.

2º.- Esperanza Medina Martínez. "Pretérito imperfecto". Botijo de plata.

3º.- Santiago Redondo Vega. "Boceto para un poema triste". Botijo de barro.

4º.- Feliciano Ramos Navarro."Fue la razón de ser y... fue el caballo". Botijo de barro.

5º.- Restituto Núñez Cobos. "El marfil de las estrellas". Botijo de barro.

El Premio Comarcal Poesía del Cerrato, ya había sido fallado a favor de Carmen Quintanilla Buey el mes anterior, con su poemario: "Tres pausas en el recuerdo".

Ancha es Castilla.

Sea.

RETIRADO PARA CONCURSO

2009-08-09T21:47:00.005+02:00

RETIRADO PARA CONCURSO

2009-08-01T12:19:00.003+02:00

RETIRADO PARA CONCURSO

2009-07-24T23:49:00.003+02:00

NATURALEZA VIVA

2009-07-02T16:55:00.008+02:00

De mi poemario "NATURALEZA VIVA" recientemente editado por el Ayuntamiento de Aguilar de Campoó (Palencia) -reproduzco la portada del libro- como ganador del PREMIO ÁGUILA DE POESÍA 2009 de Aguilar de Campoó en su quinta edición, y dejo aquí esta "SOMBRA" como muestra de las intrigas de su cosmos y del mío. Treinta poemas, todos con la misma estructura que esta SOMBRA, en endecasílabo blanco de 4-3-2 y 1 verso cada uno, y que habla de la naturaleza humana y de la naturaleza de la propia naturaleza, meteorológica y física, que nos profana a diario, criaturas de inercia.

"SOMBRA"

Me persigue furtiva aunque la ignoro

desde hace media vida y no la siento

-secreta levedad- vive conmigo,

ama conmigo y morirá en mi nombre.

Está detrás de mí, se me adelanta,

se estira vespertina y me hace grande

como un cliché velado de mi mismo.

Hablamos siempre al sol de lo imposibles

que se han vuelto las nubes lacerantes.

Yo soy su sombra gris y ella es mi alma.

XII CERTAMEN DE RELATOS CORTOS "CAFÉ COMPÁS 2009" (2º PREMIO)

2009-06-20T13:30:00.012+02:00

Galería de premiados posando antes de la ceromonia de entrega de galardones. A mi derecha según miramos la foto, con chaqueta oscura, el ganador Fulgencio Ruiz.
(Foto: El día de Valladolid/Jesús Luque)

Recibiendo el 2º premio Café Compás de Relatos Cortos 2009 de manos del rector de la Universidad de Valladolid D. Evaristo Abril.

(Foto: María Jesús Vielva)

El pasado jueves 18 de Junio, tuvo lugar en los Jardines del Palacio de Santa Cruz de Valladolid, la entrega de premios del "XII CERTAMEN DE RELATOS CORTOS CAFÉ COMPÁS" que organiza la Asociación Cultural del mismo nombre y con el patrocinio de la Universidad de Valladolid, Ayuntamiento, Diputación, Junta de Castilla y León y demás instituciones y patrocinadores comerciales como entidades financieras y gremio de distribuidores de bebidas y restauradores.

Más de cuatrocientos cincuenta relatos acudieron este año a la convocatoria, y más del treinta por ciento eran de fuera de las fronteras españolas, lo que habla alto y claro -ambos datos- de la capacidad y convocatoria y repercusión que atesora este certamen en sus doce años de existencia. Obviamente la cantidad presupone calidad, y ahí tratamos de estar dando la réplica a los maestros del género.

He tenido la satisfacción y el orgullo, de recibir el 2º Premio (1º accésit) en un género en el que me desenvuelvo menos habitualmente, como el del relato. Pero ponerse a escribir ha de ser una labor de creación siempre, con independencia del formato en el que se pueda uno desenvolver.
Este año el tema sobre el que escribir era "In vino véritas" (en el vino está la verdad) y yo no hice otra cosa que tratarla de buscar allí.

Gracias a la organización por el esfuerzo y al jurado por el "fallo" de considerarme acreedor a algo en esta verdad vinícola donde intenté ubicar la mía, tras un relato de historia apócrifa y concisa sobre la llegada del sarmiento y otros efluvios a la Ribera del Duero con mi relato: "Ora et labora"

Para quien tenga a bien en catar este caldo ribereño sirvasé descorchar este link, con sabor a monasterio y a contenida lujuria, que me atrevo a poner en manos de vuesas mercedes: http://www.cafecompas.com/certamenes/2009/accesit1.shtm

PARTITURA

2009-06-03T00:10:00.006+02:00

Noche en clave de Sol
tus ojos verdes, madrugada de Fa,
al tañer tu cintura transparente con mis manos de Mí
y en corcheas de azul imaginarte semifusa de La
hasta herirme afinado en tu tacto, preguntándome en Re
si es verdad esa música luna que insinúa tu boca de Do
o es la mía un lutier insolente que imagina un piano en tus labios de Sí.

URUEÑA, VILLA DEL LIBRO (VALLADOLID)

2009-06-02T21:09:00.005+02:00

El pasado domingo 24 de Mayo, el sendero de la palabra nos acercó hasta Urueña, junto a los Montes Torozos vallisoletanos, para homenajear -como Grupo Sarmiento de Poesía- al fundador, al poeta y al amigo Andrés Quintanilla Buey, que nos dejó desnudos de sus versos hace casi un año.

Urueña, Villa del Libro por excelencia, primera española declarada como tal, amurallada, medieval, reedificada y reconvertida desde el campo hacia la cultura, que también es campo, que también florece.

Tiene Urueña el oficio del libro explicado y monitorizado, como aliciente para ser visitada; desde el origen, la materia prima que se comprime en papiro o en pergamino, la antigüedad clásica, pasando por la historia de los beatos, los aplicados amanuenses en arte de monasterio, la manufactura, la imprenta, la linotipia, y hasta el acabado final de ese oscuro objeto de deseo que es un libro abierto frente a los ojos precisos.

Y para los más prosaicos -que de todo ha de albergar este silencio a gritos- la visita al pueblo es un grato ejercicio, recorrer librerias y costumbres es gran activo y antes de desfallecer de aire puro, libertad y paisaje, arrimarse sabiamente al buen yantar de este pueblo, donde los restaurantes también saben leer -muy acertadamente- el gusto opíparo de sus visistantes.

Tiene Urueña muralla y magia y paisaje y costumbre y libros, muchos libros y el domingo 24 de Mayo, tuvo también -de viva voz- poesía.

http://www.diputaciondevalladolid.es/villadellibro/noticias.shtml?idboletin=1033&idseccion=4977&idarticulo=54334

ATÓNITA MANERA

2009-05-21T01:45:00.007+02:00

Atónita manera,
la de anidar tus manos con mis manos
en mi mitad gaviota, inadecuada,
migratoria de ritos,
y de posarme en ti y pedir clemencia.
Ocelote de tímpanos ingrávidos
de esporádica y súbita mirada
emboscado en tu piel como horizonte
de persuasivos gestos.

Atónita manera,
la de ensillar tus ojos con mis ojos
y galopar los párpados de un sueño
de palabras sin límite,
remontando el oráculo hasta el iris
del gesto inhabitual con que me ignoras.
Arquetípica zarpa de pantera
acolchada de noche, siendo garra
que descarna y desnuda.

Tras el fiero animal que de tu selva inhóspita me excluye
late un labio incendiado de explícita libélula impaciente.

XXXIII JUSTAS POÉTICAS DE LA UNIÓN ARTÍSTICA VALLISOLETANA

2009-05-20T21:01:00.013+02:00

Recibiendo la flor natural de manos de la representante de Cultura del Ayuntamiento de Valladolid

(Foto: María Jesús Vielva)

El martes 20 de Mayo recibí de manos de la representante de Cultura del Ayuntamiento de Valladolid, el 1º Premio de Poesía del las XXXIII JUSTAS POÉTICAS que convoca la UNIÓN ARTÍSTICA VALLISOLETANA por mi poemario "Piel de adobe"; sonetos a la tierra que me habita. El premio de Socios de la Unión se fue a manos del poeta vallisoletano, José Luis Martín Cea con "Tierra viva".
Aquí poso "para la prensa", más chulo que un San Luis -pero por segunda vez, ya que la primera quedó fuera de plano- con lo que parece que quien hace la entrega de la flor natural sea yo, en lugar de recibirla.
Al fondo, tras el atril, la mantenedora del acto Carmen Millán.
Después de la lectura de los poemas ganadores la Agrupación Coral Ciudad de Valladolid bajo la batuta de Manuel del Castillo, puso al acto un hermoso broche sonoro.

VENUS

2009-05-06T01:26:00.007+02:00

(Foto: Santiago Redondo Vega)

Tuvo tiempo mi boca de humanizar tu calle
con esa ingenuidad con que se mienten los hombres por la noche
cuando ignoran que, a oscuras, les nublan las estrellas
sus endiosados brillos.

Y hablar de amor, de amar,
de inmiscuirme con palabras cercanas
en inercias sonoras y cómplices mitades
de esas musas que tienen por costumbre
cenar sándwich de pollo.

Y vestirte los labios de un poema de prosa
con pijama de eneldo,
y abastecer de versos el buffet insolvente
del hotel de la vida donde acuden
-siempre en media pensión y por sorpresa-
tu prudencia y mis hombros para darnos
cobertura de ketchup.

Y habilitar la arena de un sofá de caricias,
hasta hacerle helipuerto del menú de tus ingles vertebradas
-proverbial plato único-
de tus cinco platónicos sentidos
con silencios de nata.

Y beberte infusiones logarítmicas
neperianas de adelfas,
como papel continuo,
como logia pictórica y prosaica
de secretos etílicos por tu esbelta cintura de cebolla.

Abiertamente, sí,
abiertamente, comer la noche dulce,
hablar de lo que llueve por marzo cuando escampa,
del cociente abisal con que les ríen
a las ninfas los pechos,
de lo alto que erizan sus pezones
los poemas explícitos,
de lo lejos que sueñan las gaviotas
cuando acercan mi boca migratoria a tu esquivo occidente.

Pero reptan tus uñas como garzas hiriéndome los sueños,
y se llenan mis brazos de tus iras de humanos petroglifos,
y hasta el alba me rompes la costumbre del cierzo de tu ojos,
de tu boca en mi boca;
y se enfría mi cena en la cubierta de tu monte de Venus.

EN LA 42 FERIA DEL LIBRO DE VALLADOLID

2009-05-05T23:35:00.006+02:00

(Foto: Mónica de Rozas)

Queda dicho que el pasado sábado los poetas del Grupo Poético Sarmiento recitamos poemas de nuestros últimos libros, dentro de la 42 edición de la Feria del Libro de Valladolid, escaparate literario para ubicar el verbo declamado en el saliente sonoro de la lírica castellana. Ni más ni menos que éso.

Boris Rozas, poeta vallisoletano integrante del grupo, hizo las veces de Maestro de Cremonia, y a su izquierda aparezco con la mirada herida en el papel impreso, el gesto implicado y adusto, y el sentimiento en la boca, aunque éste, no se me aprecie en la foto.

La ubicación suburbana de la Sala y la competencia del futbol -partido y hora- nos restaron audiencia, pero sólo la de los que ignoraban lo que se podían a perder. El resto, estuvieron todos. Doy fe.

NO ES PUTA LA PALABRA

2009-05-01T12:20:00.006+02:00

(Foto: Extraída de la red, siento no saber identificar a su autor, figura en múltiples blogs)

No es puta la palabra cuando nace
sino la espuria voz de quien la abusa.

Su cuna es siempre virgen, siempre blanca,
hasta que una garganta la desnuda
y entonces ya no es dueña de su asombro,
se vuelve prisionera de la usura
por convertirla en bella, o libre, o grácil,
o lasciva, o pedante, o ruin, o abrupta;
si alumbrará su sol un sol de versos
o la asirá un cabrón por la cintura
la tumbará en un verbo de indecencia
y por diez putos euros la hará puta.

No es puta la palabra cuando nace,
ni siquiera al morir muere de puta.

42 FERIA DEL LIBRO DE VALLADOLID

2009-04-29T11:34:00.009+02:00

Del 29 de Abril al 10 de Mayo se celebra en Valladolid la 42 FERIA DEL LIBRO dentro de la cual también tiene cabida la poesía. La oficial y consagrada y, la otra, la que pugna calládamente por abrirse camino a versos.

En ese itinerario variopinto pero consciente florecen, filtrándose por entre las rendijas del asfalto cotidiano, las voces líricas de una amalgama de poetas de generación dispar pero de voz potente, aunados o disgregados - que todo vale para rendirle cetro a la experiencia- en torno al esforzado labertinto que es un grupo literario. Hablo del Grupo Poético SARMIENTO. En este caso quizá menos laberinto y menos esforzado, dada la enorme categoria literaria y humana del hombre que le dió vida hace ya muchos miles de versos y que no tuvo mejor ocurrencia, el año pasado, que sentarse a compartir sus versos con la muerte: Andrés Quintanilla Buey.

El próximo sábado día 2 de Mayo, a las 19:00 en el Palacio de Cristal del Campo Grande, algunos de nosotros le pondremos puertas al viento, puertas blandas y oscilobatientes, para que retengan apenas un segundo nuestras voces, pero que no impidan, que no se cierren nunca, detras de las interminables cometas que despliegan los versos cuando vuelan libres, blancos o rimados.

Aquí dejo el detalle del acto y el enlace de la 42 Feria del Libro de Valladolid:

Sábado día 2 de Mayo, 19:00 h. Pabellón de Cristal del Campo Grande. Presentación de los libros de los poetas del Grupo Poético Sarmiento: Lo que nunca se encuentra, de Araceli Sagüillo; Al Alba, de Agustín Espina; Hemisferio Sur, de Boris Rozas; Víspera luminosa de tu cuerpo, de Donaciano Cantera del Río; La espiral del sueño, de José Antonio Valle Alonso; Vengo de vivir, de Margarita Álvarez Taladriz, y Periplo por la piel de una estación sin Norte, de Santiago Redondo Vega.

http://www.ferialibrovalladolid.es/programa.php?id=2

ESTADO DE CONSCIENCIA

2009-04-18T10:57:00.003+02:00

Foto: Santiago Redondo Vega

Por donde la quietud de un vendaval traspasa
el aire en un segundo,
por donde disemina tu boca la costumbre
convexa de mi polen,
allí acecha la inquieta mirada del silencio
hasta intuir que tú
me rumias en tus horas de inercia todavía.

Tan sólo calla el tiempo si tú lo mimetizas
con lúdicos conjuros,
o enmarcas sus presagios de iones contrapuestos
en un redil de estrellas.
Tu amor es un fantástico estado de consciencia
que a sorbos me libera
del cielo repetido, tuneándome los labios.

Ese vestigio anárquico que hay entre dos instantes
es siglo suficiente
para ubicarme en ti rotundo y derruido,
como un navío en celo,
remándome en tu instinto de rizos insonoros
donde dormita el cáliz
del fuego interglaciar de tus atardeceres.

Por ese pubis campa el hambre redimida
promiscua y obstinada,
hacia la comisura de los itinerarios
que impiden nuestro tedio.
Hay siempre un más allá para la carne absorta
en deuda con el mundo,
y hay sexo que es amor cuando de amor invade.

A sol y a luna tersa me saben tus estancias,
a lava y a rompientes,
a indefectibles lunes huyendo en estampida
por mil pasos de cebra,
a sueños desnudando caricias sobre el torso
de una palabra virgen,
a libertad de culto por la mujer que quiero.

QUISIMOS ABRAZAR

2009-04-04T16:15:00.002+02:00

Foto: Santiago Redondo Vega

Quisimos abrazar
las nauseas minerales de la tierra,
todas las nauseas,
como nubes idílicas
en secuencia sonora y libertaria
de irrenunciables mitos.

Y hollar, sin sucumbirnos,
el desalmado esfínter del agravio
que purgue la verdad a la injusticia;
sobrepasar la piel como frontera y solazarnos
las horas en vivir hasta el encuadre
de un cierto ombligo beige y horizontal
de nitidez confusa.

Teníamos
algo más que una vida por delante
para imprimir herrumbres sobre el píxel
desnudo y asocial de nuestros paraísos.

Digo teníamos, sí, ya no tenemos
ni la boca, ni el grito, ni el silencio
tan limpios como entonces,
tan de blanco esencial,
tan agnóstico el alma
ni tan vívido el hambre
donde inspira y conspira la rabia del cerebro.

Y a pesar de esta boca y de estos labios
que no nos mienta el aire al respirar,
que seguimos aquí, como hace nunca,
para saldarle a dios sus levedades
y entre tanto y sin más
enmendarnos la pluma para seguir diciendo.

DEAMBULO POR AHÍ

2009-03-28T13:17:00.003+01:00

Foto: Santiago Redondo Vega

Deambulo por ahí
-pienso que existo-
superponiendo el alma a los colores
que invocan mis sentidos sobre el plano inclinado
de la razón prosódica del mundo.

Me percibo en un yo
eremita y proclive
al color de la inercia que hace grises los días
y resume y reitera machacón y enfermizo
la nomenclatura hueca de las horas.

Para instalarse
en el rincón estrecho de un poema
no es necesario el mar más que soñado,
ni visitar París, con o sin Mayo,
basta una idea,
la percepción icónica del muérdago
donde imprimir la foto que nos traiga
el lugar más banal que la emoción recuerde.

LA PIEL Y LA MEMORIA

2009-03-22T14:05:00.003+01:00

Foto: Santiago Redondo Vega

El poeta y la piel y la memoria
se reinventan sus vidas mutuamente
y se palpan a oscuras, se desean, se invaden,
con ojos trimestrales en labios de impaciencia.

No supongas por ti que no te ama
ese genio bastardo que deambula en la lírica
sin siquiera tender tu boca en el instante
de la ventana azul que orbita en la poética.

Como dientes, palabras, como dientes
incisivas, caninas, premolares, molares,
abismales, telúricas, amables, harapientas,
hirientes, siderales, canallas, amatorias,
desnudas o secretas.

Guarda en tu boca treinta y dos palabras
como una dentadura irrenunciable
para morder la vida y deglutirla
y digerirla en sueños y excretarla.

No te niegues el pan de la palabra
ni te obstines el tiempo en vaguedades,
no tienes otra alforja que tu piel
y un baúl de silencios en la boca
para poder decir cuando te vayas
que te crecieron dientes de poeta.

TIEMPOS LETALES

2009-03-20T18:46:00.001+01:00

No sé como explicarte artilugio sin nombre
que te engañas creyéndote un caracol metálico,
que tus babas son bilis de humanos sudorosos
cuando purgan sus vidas
de opulentas verdades.

Ciclótímico amorfo, ciclostático engendro,
gasterópodo elíptico que predicas la esgrima
del tributo a la imagen con falsete de esteta
persuadido en la inopia
de un millón de pedales.

Que yo sepa no arrostran hierro los caracoles,
ni los hombres remontan con tus cuernos más alas
que perfiles oblatos de endiosados adonis
arrendando sus egos
a incruentas masacres.

El trasero se endiosa cuando el triceps muscula
al trasluz de la hormona que se obstina y se crece
desterrándole al lípido proteínico y magro
hacia un mundo perdido
de existencia improbable.

Por eso te dispenso de ilusiones ficticias
y descarno tu esencia de babeantes secretos,
no eres más que un negocio de salud obstinada
paradigma del caos
de estos tiempos letales.

PARA TI Y PARA MÍ

2009-02-14T14:43:00.006+01:00

Foto: Santiago Redondo Vega

No guardo para el odio espacio físico,
ni armario en el desván para majar claveles,
me basta esta soez versión del mundo
como alacena ingenua donde asilar mi boca,
donde abrigarme en mí,
remoto y libre.

Azul y cotidiano deambulo por el tiempo
de las abulias íntimas y las esquirlas leves
que a cada nuevo día asaltan mis balcones
percutiendo la alarma venial de mi conciencia,
como ladrones tétricos,
como mirones lúbricos.

Y todo para ir adecentando apenas
un verso mineral de atolondrada hipótesis
plantado en el zaguán insobornable
donde insiste en crecer la inercia siempre
de degollar pequeños
espacios infinitos.

Mil cielos anillados de sinrazón con nombre
se dejan recrear por el papel impreso
a la vez que se inundan de amable lluvia ácida,
o renacen con ira sus labios despiadados,
o remueren, amorfos,
sus desdentados limbos.

Para ti y para mí que amamos esto
que hemos dado en llamarle poesía
siempre hay hueco en la palma de la boca
para un verso que amanse los rigores
del invierno real
y del ficticio.

AYER, MADRE

2009-02-12T22:06:00.004+01:00

Foto: Santiago Redondo Vega

Ayer, madre, fue cinco de febrero
de un gélido y prosaico dos mil nueve
de jueves anodinos, hasta el rayo
que te anegó de paz y muerte el rostro
y perpetró la inercia de tus párpados
con su lacre de frío y mansedumbre.

Ayer, madre, la vida
echó pie a tierra en ti, como quien entra
descalzo en el azul de un cielo oblongo.

Ayer, madre, enterré
tu cuerpo apenas, con alma mineral
y amor ingrávido.

Ayer, madre, cumplí por ti mi parte
y te deposité marmórea y huérfana
en ese secular caimán de epílogos
donde descansa en paz el tiempo siempre.

¡Qué duro es el oficio de ser hijo
cuando toca enmendar niebla en tu abrazo!
Me duelen todavía de injusticia
los ojos por la deuda que mantengo:
tú me acunaste en sábanas de vida
y yo te arropo en lágrimas de muerte.

No tengo más que darte que mi luto
la savia de mi piel, carne en tu nombre,
el adiós de estos versos como lápida
y mis labios en cruz frente a tu olvido.

LLUEVE ESTA TARDE

2009-01-11T14:52:00.004+01:00

Foto: Santiago Redondo Vega

Llueve, en esta tarde
de corazón confuso, llueve
cauterizando en lágrimas la rendición del suelo,
al son del marcapasos de un funeral de hormigas
que fingen la tristeza de su asumido luto.
Llueve en la boca impresa,
llueve en el pecho anárquico,
llueve,
corazón,
llueve,
sueña que llueve
aunque te irradien soles
por la conciencia misma que la verdad te miente.

ROSA DEL FRÍO

2009-01-11T14:10:00.004+01:00

(A un primer gran amor)

No sé por qué han venido los pájaros a darme
noticias de los idus
de tu desdén de cuarzo.
Ni a quien han sonsacado la pócima secreta
con que extraer tu nombre
de tan remoto instinto.
Del magma en que renaces me tientan los recuerdos
con vino y pan de almizcle
de un tiempo en que colmábamos
las bocas de alacranes.
Ahora te has vuelto salvia, y ni besas, ni mientes,
ni hacen eco en tu sombra obsoletos neones
donde herías mi lengua con tu lengua de olvido
avarienta y pequeña.
Se inundó tu guitarra de los locos acordes
de universos de niña
cuando apenas el mundo te enmendaba las alas de tu ingenua inocencia.
Y aquel sueño, tan tuyo, de anhelar ser un viento delirante y utópico,
de querer ser más libre aventando molinos con soplidos de nácar,
se durmió en la trastienda
de un librero de viejo, o un tratante de silbos.
No eran tiempos de huirse tras crucigramas mudos,
ni adentrarse en sudokus a la carta más alta,
cada sopa de letras guarda un hambre consciente
y un matraz para el juego
y un dosel para el luto.
Desde ese hambre te nombra,
con un verso en los labios,
mi ayer donde pernoctas como Rosa del frío.

COSMOS

2008-12-30T20:57:00.004+01:00

Soy un ser ignorante para entender un cosmos

tan gigantesco y cuántico,

tan estelar y elíptico,

tan intangible a mi agnóstico azimut

que agota la memoria del satélite intelectual de mi cerebro.

Por mucho que me digan quienes circundan los cielos de años luz

que soy parte en su parte y que mi pulso

repercute en el pulso galáctico y astral de los planetas,

de las estrellas errantes, de los secretos de Orión y de las vías

de estratosferas lácticas,

me sigo viendo así, pequeño, ínfimo, tremendamente inútil

al latido abismal de tan inmenso cielo.

Ya me es grande la tierra y me desborda

soñar el más allá de un mar que aúna

el secular dolor de una frontera impresa

parcelando en países y profanando en vergüenzas de colores pastel

la mítica geoda

inicial y pretérita del alba,

que no es raro que a veces me sobrepasen a un tiempo y desde mí

la ciudad y la calle y la casa y la piel

y hasta el cosmos apacible de un silencio.

POESÍA

2008-11-28T00:04:00.010+01:00

Foto: Santiago Redondo Vega

"La poesía es tiempo yendo al tiempo"
Boris Rozas, poeta.

El tiempo yendo al tiempo es poesía
de un labio hacia otro labio y tan consciente
como un áspid de luna que envolvente
te atrapa, te sumerge, te porfía.

Reptando por tu humana geografía
hiberna en el maná de tu inconsciente
y embarca la mesura de tu frente
en un mar de prolífica osadía.

Serpea en libertad tu alma desnuda
de escamas y colmillos, hasta herirte
bestial, antropofágica y picuda.

Y no puedes huir, has de rendirte
a su concupiscencia testaruda
y admitirla en tu cama o reescribirte.

ISLOTES DE IMPIEDAD

2008-11-24T20:29:00.003+01:00

Será por ser noviembre y por ser lunes
que se han rendido al viento las hojas de los árboles
y en toda la ciudad duerme el otoño

al remanso venial de un cajero de banco.
Se cubren los mendigos
con mantas de cartón todos sus males
y embaucan en aliento
las noches de unas manos indigentes.
Es lunes y es noviembre y hay hojas en el rictus de este cielo
que ha amanecido apenas:
los pájaros se imbuyen de los charcos,
el sol pide la vez a un celofán de escarcha,
los coches van llorándose por dentro
y, a pie, los transeúntes nos alzamos el cuello al ignorar
los faros de cartón que dictaminan
que hay una sociedad sin alma y con aceras
soladas con islotes de impiedad
fondeando en un mar pétreo sus barcos naufragados.

SE HAN ÍDO LAS ESTRELLAS

2008-11-22T22:30:00.004+01:00

Foto: Arco Iris

Autora: Irene Redondo Vielva

Se han ido las estrellas a encapsular tu nombre,
a registrar tu risa en un sol de patentes,
a revestir con eñes los idiomas del aire,
a prorrumpirte toda
persiguiendo, celosas, cada pliegue en tu ombligo.
Y tú partes con ellas
bebiendo, curvilínea, de tu ego imaginario.
Sin ti me aburre el cielo
ahora que el otoño profana sus balcones
y le hunde en la trastienda de una boutique de grillos.
Me apartan tus ventanas de ti obstinadamente
y tus puertas me impiden trepar tus utopías;
cuarterones ingratos que se cierran hiriendo
como dagas de amianto,
como pechos de lastre.
Ya no encuentras bohemia en mi boca y me obturas
en las antologías de tus devocionarios
y me tiznas de olvido
y me niegas las flores
que alguna madrugada pronunciaron tu carne.
Que tu ausencia es un hueco en mitad de otro hueco
y es un tren tu silencio con carmín de ida y vuelta
que se apea en mis labios
y me abduce
y me grima.
Ya no arropas tu alma con mis brasas en ocre
ni me endulzas la voz con tu aliento centrífugo,
un cartel de derribo nos preside la casa
mientras huyen saltando tus paraguas mis charcos.
Y en mi lluvia inconsciente
se ha quedado sin techo
el proscrito arco iris
de tu piel impermeable.

CRECÍAMOS

2008-10-25T21:34:00.006+02:00

Foto: Atardecer en la playa de Oliva (Valencia)

Autora: Irene Redondo Vielva

Crecíamos
al filo de la luz y las caricias
de los interminables e íntimos veranos
de adolescente magia;
ajenos al azul, oscuro, siempre oscuro,
de un punitivo cielo.
Al brusco rubicón de carne viva
servida en hierba fresca como lecho
de amor y calentura.
Al mundo alrededor de nuestro mundo
pretérito imperfecto e inaudible
para tímpanos célibes,
tan absortos en risas,
tan ajenos.
Y en suplicio de libros nos mirábamos
los ojos cada tarde,
por refugio de manos irisadas
que escribían la piel de abecedarios
y un corazón al margen, siempre al margen,
de la página gris de nuestras vidas.
Aprendimos a ser lluvia en agosto,
nieve en dudas de abril
sol en diciembre,
brisa en tifón de calma y soledades.
Allí cedió tu puerto al desembarco
de mi inercia de fuego y amapolas
que usurparon tus bragas de domingo,
piel morena de encaje;
y abrazamos la sed que tan sedientos
nos alquiló la vida cuando apenas
sabíamos beber
besos a morro…,
y te hiciste mujer
y yo poeta.

MIS MANOS

2008-10-17T10:33:00.002+02:00

¿Te has fijado en mis manos que acarician
octubre cada tarde,
y te usurpan la noche,
saben
a ti cuando te buscan
y regresan, sin un rasguño apenas,
a mí cuando me esquivas?
Son dos ojos abiertos al abismo
sutil de un mundo ciego,
donde es feo tocar, se hace violento
trazar la geografía de la sed
de aquello que se ama.
Y va la perversión de lo prohibido trepándome a escondidas por las manos,
sin otra inmensidad que tu silencio.
¿No has visto a los bebés que a ojos cerrados
se aferran como náufragos al tibio mar de piel que les acoge?
¿Suena a pecado omnímodo su impulso?
Entonces no es pecado querer que sean mis manos
quienes lean, en braille balbuciente, el poema de piel de tu infinito.

AGUSTÍN ESPINA, PINTOR Y POETA, O VICEVERSA

2008-10-16T00:58:00.005+02:00

Fotografía de Agustín Espina

Blanco cabello al aire de un rostro que proclama
la nariz aguileña de un bucanero impío;
la tez morena, el alma subida al albedrío
de ser meiga en los mares que en lienzo desparrama.

Poeta cuando pinta, pintor cuando declama
jirones de dos patrias que abordan su navío:
Galicia cuando madre, Castilla cuando estío,
las dos a un tiempo Tierra por la que sufre y ama.

Ingrávido equipaje de azul renacentista
para un pintor que escribe la vida en su paleta
con versos y pinceles de escéptico humanista.

Amante de mil mundos, inmaterial esteta,
hereje de silencios, perenne inconformista,
consciente ser humano, intrépido poeta.

EN MANOS DE AGUSTÍN ESPINA LA PALABRA Y EL PINCEL AÚNAN POESÍA

2008-10-16T00:35:00.008+02:00

Así me imagina el extraordinario genio pictórico y poético de Agustín Espina.

NO HAY NADIE MÁS QUE TÚ SOBRE MI ALMOHADA

2008-10-05T14:00:00.004+02:00

Almohada verde

Foto: Santiago Redondo Vega

No hay nadie más que tú sobre mi almohada
de verdor nazarí.
No hay cabellos de noche sin la luna
que pronuncie su tilde
en tus mejillas
de pomelos de plata.
No hay más ojos que estrellas
ni silencios que tú.
Soledad que acompasas sin mirarme,
sin rozarme siquiera
las aristas en duelo que me nacen
cabizbajas y fucsias.
Como espejos con sangre, como espejos
malheridos de orgullo,
asolados de ti.
Insípido horizonte que me aboca
-obsoleto y distante-
por tus necios raíles
de penumbra.
En tanto, soledad, que están callando
de mentiras mi almohada y tu silencio.

SOLEDAD SOLA

2008-09-27T18:49:00.007+02:00

Puesta de sol en una playa de Altea (Alicante)

Foto: Santiago Redondo Vega

Me tienes que creer cuando te miento
que nos hay más soledad que la que encuentra
refugio en las laderas de tu estío.
Que todas las espigas conscientes se han unido
en un mar de verdor incandescente,
-oblicua madurez-
contra tus labios.
Que no tienen tus calles más esquinas,
ni recodos de amor, ni de nostalgias,
que el beso arrinconado en un baúl
con que negaste mi fuego adolescente.
Hoy duermen en herrumbre de brasero
tus ganas de haber sido
mujer a fin de cuentas.
Fluye un tren que circunda soledades
y prescribe en andenes al sur de cualquier vida,
allí apeó mi amor sus latitudes
soñándose en tus pechos cada invierno,
pero en tu ácido no
se me heló el frío.
Y sola te desvives, sola olvidas,
sola arrastras la oscura certidumbre
de tu piel Soledad, blanca y flagrante.

NO TIENES YA LA EDAD DE LAS PETUNIAS

2008-09-27T18:25:00.007+02:00

Petunias
Foto: Santiago Redondo Vega

No tienes ya la edad de las petunias
que se cuelgan del viento y ruborizan
a poco que una mano masculina
las aborde del talle
y las circunde.
Ni exhibes el resuello de los látigos
cimbreantes y tersos del rocío
aniñado en la piel y en los contornos
de un ingrávido abril
alucinante.
Ni en tu hermosa presbicia brilla eterno
el omnímodo azul de tus dos cielos,
de tu boca de azúcar, de tus nimbos
que afrutaran de madre
tu pasado.
Tu belleza está en pie, pero gastándose,
como gasta el otoño los recuerdos,
a golpe de hojas secas, y embaucando
en parterres de gris
tus latitudes.
Tienes la edad precisa en que las flores
se miran al espejo y se descubren
más sobrias y más nítidas, más ciertas,
más mujeres al fin,
más delirantes.
Porque nada prorrumpe en tu equinoccio,
sólo hay mente en la linde de tus pétalos,
corazón en el limbo de tu pubis
y el jardín de tu piel
planta caricias.
De ese huerto mortal soy jardinero
del indomable tiempo que te oprime,
hembra y madre y señora de ocho a tres,
flor con todos los nombres…,
compañera.

EN QUÉ MANUAL DE LÍRICA ESTÁ ESCRITO

2008-09-27T18:06:00.006+02:00

Pino centenario. Pinar de Antequera. Valladolid.
Foto: Santiago Redondo Vega

(A la memoria de Andrés Quintanilla Buey, amigo y compañero de versos)

¿En qué manual de lírica está escrito
que tengan que morirse los poetas?

Estoy hablando Andrés de tu partida
al espacio abisal de las estrellas,
donde el hombre se eclipsa como hombre
pero deja de guardia sus poemas
y que sigan llenándonos sus versos
de la sombra de añiles arboledas.

¿En qué porción de mar se entierra el verbo,
en qué mármol oscuro, con qué letra
se escribe un epitafio sobre el agua;
con qué flores de julio se le sella
la boca a un vendaval de poesía
que bebe de los ecos de la tierra?

El camino que ayer te trajo al mundo
hoy reclama impertérrito tu vuelta
a sus fauces oscuras de silencio,
a su media verdad, a su ralea,
a sus tercas guadañas insolentes,
a su boca maldita y traicionera.

Aunque tú ya sabías de sus artes,
sin temor a sus burlas, ni a sus befas,
has dejado a ese Ser sin argumentos
al llegarte la hora verdadera,
que morir cara a Dios y en paz fue siempre
tu equipaje, por hombre, en tu maleta.

Pero surgen del cielo de tus libros
los espacios abiertos, las siluetas
de aquellos personajes que son vida
porque vida les diste con tus letras
y se quedan de pie, prevaleciendo
como erectos testigos de tu estela.

Porque nadie ha leído, nadie ha visto,
una ley, un decreto, una prebenda
que proclame, que grite fehaciente
que si un alma se muere, va con ella
el alma del oficio de su dueño
cuando el dueño del alma es un poeta.

¿En qué manual de lírica está escrito
que te hayas ido, Andrés, si estás tan cerca?

A ANDRÉS QUINTANILLA BUEY, CON CUYA VOZ ME ACUSO

2008-08-04T11:22:00.010+02:00

(Hoy 3 de Julio de 2008 se me ha muerto un poeta, un amigo.)

Me traen las olas mar de inútil mar,
ecos confusos
de incinerados sueños.

Se arroga un luto gris
el vendaval
de ingenuas caracolas.

El tiempo que nos nace de excepción
nos obliga a partir,
nos aniquila.

Es tributo del viento este dolor
que se ahoga en espasmos
de salitre.

Como el viento a la mar
gritan las olas,
como el hueco a la voz
mata la muerte.

Y en tu tierra te acoge un mar de tierra,
la que supo envolver
de mar tus versos.

TIENE LA POESÍA

2008-04-12T11:30:00.003+02:00

Tiene la poesía el privilegio
de pintarles el rostro a los poetas.
Ojos mares de azul, cejas violetas,
pómulos ocres, blanca tez de arpegio.

Cabello crespo y gris, mentón egregio
de rosa intemporal, manos escuetas
que roban el añil a las siluetas
de esos locos de atar de índigo regio.

Pero tiene en el glauco una Tirana
-acechante en marrón- la negra suerte
de borrarles el alba una mañana.

Y en el lienzo-sudario de lo inerte
les dibuja -maldita e inhumana-
el color imposible de la muerte.

CUANDO REGRESAS

2008-04-12T10:32:00.004+02:00

Quema tu fuego en mí cuando regresas,

a caballo del verbo de tu hoguera

y me incendias la boca en la estribera

de un millar de pavesas.

Se hacen hierro indeleble las promesas

que descarnan mi grupa con tu espera;

tatuajes en plata dondequiera

que a escondidas me besas.

Vuelves carne y metal porque te gusta

perfilarte sin alas y al acecho

de mi sueño en deriva;

enterrando los celos de tu fusta

en las crines desnudas de tu pecho,

como Lady Godiva.

SARMIENTO

2008-03-18T00:32:00.003+01:00

Hoy brotan mis palabras del fruto del sarmiento
como uvas que son voces de mostos milenarios,
racimos de poemas de mil abecedarios
que aroman cada viernes con pálpito incruento.

De estas cuatro paredes que anhelan el momento
en que a la tarde afloren grandezas y calvarios,
poéticas razones de humanos visionarios
que sueñan porque habitan con alma el sentimiento.

Y desde la consciencia que hoy colma mi universo
en medio de otras voces más altas que la mía
declamo con la boca lo que plasmara en verso

sobre un jirón de piel, sin más caligrafía,
que un corazón al aire, explícito y converso,
aunque mi voz os suene acaso a poesía.

EL DÍA

2007-10-27T14:17:00.001+02:00

Le desnudas al alba amaneceres
reprochando a la noche su osadía
de ensuciar –grafitera- tu albaquía
de aerosoles en negro, atardeceres.

Rindes sol a la sombra cuando mueres
vespertino y fugaz -valiente día-,
derrotado horizonte de porfía
bajo estrellas de luna, anocheceres.

Cada día regresas -día- al mundo
sin temerle a la noche que te espera
cabizbajo, asolado, oscurecido.

Preñas luz a este cielo furibundo
de aquiescencia lejana y tan certera
como el alma inmortal de tu latido.

(Soneto melódico: Acentos predominantes en tercera y sexta sílabas métricas.)

COSMONAUTA

2007-10-27T14:15:00.001+02:00

No aspiro a ser del cielo el cosmonauta
que tripule su cápsula entre azares
-tangram virtual- sobre interestelares
atmósferas ingrávidas. Ni el nauta

que ingenuamente endulce con su flauta
la sangre rojo sangre de mil mares,
de mil cielos de bilis, mil Antares
que hollara humana huella de internauta.

Tan solo de mi cosmos soy cautivo
y no amo otra ilusión que urdir de ensueño
este mundo asocial en el que vivo,

prestándole mi voz. Por él me empeño
en ser bajel de versos cuando escribo
sin patria, sin color, sin dios, sin dueño.

CELOS DEL MAR

2007-10-21T15:15:00.000+02:00

Es del mar, de tu mar, que tengo celos,
de sentir que te abraza y que te mece,
de esa sal que te exhala y te estremece,
te desviste y te viste azules velos.

De las olas del alba mis desvelos,
que acarician tu piel, ora amanece,
rojo espejo de sol, ora atardece,
mientras accedes tibia a sus anhelos.

Celos del mar, amor, bravo y en calma,
de su horizonte esquivo, sal y arena,
que con su lengua azul lame y ensalma

sobre tu cuerpo núbil mi condena;
que penetra en tu sexo y en tu alma
y embarranca mi paz hundida en pena.

LA NOCHE

2007-10-21T13:47:00.000+02:00

A pernoctar llegó la noche al día,
a matizar de estrellas, terciopelo,
la amplitud desmedida de su cielo
que en luces de penumbra perecía.

Sus labios, bruna boca, idolatría,
sus ojos, luz oscura, desconsuelo,
su sexo, luna plena, paralelo
de su alma, meridiano. Geografía

celeste e intemporal de eterna trama
negra y vital, poética y silente,
escenario de sombras que derrama

lujuria y castidad irreverente,
noche de besos, bálsamo a quien la ama,
puñal de soledad a quien la miente.

OTOÑO

2007-10-21T12:45:00.000+02:00

Lágrimas blancas, vaho en los cristales
del llanto melancólico de octubre
y un rescoldo de niebla que no encubre
ocres sedientos de hojas autumnales.

Bufandas que se van, iris astrales,
tras risas infantiles, mar salubre,
y una cigüeña en fuga que descubre
nostalgias de recuerdos estivales.

Se respiran alientos con sotana
de un domingo vulgar, de vulgar sueño,
de rocío en la voz y en la ventana.

Y aunque añoro el verano con empeño
me grita irreverente esta mañana
que es Otoño la gracia de su dueño.

SE ME INUNDÓ LA VOZ

2007-10-21T12:18:00.000+02:00

Se me inundó la voz voraz de poesía
un martes de colegio orgullo de mi infancia.
Con doce años y un día prendió de mi arrogancia
soñándome ser rey del reino de Eufonía.

Allí me descubrió el ser que poseía
viviendo en mi interior, en recóndita estancia,
desde donde me hablaba del ritmo y la elegancia
que habita en la palabra; y yo sólo asentía.

Así, sin elección, sin cita, de improviso,
me vino el verso a ver, a reclutar mi vida,
a revestirme de alma apenas sin permiso;

y desde entonces clama y se hace amor o herida
y brota de mi boca sin otro compromiso
que el de saberse reo de mi pasión querida.