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VIERNES, 5
Gravito en el deseo
que alimenta
las espigas morenas
de los viernes,
o en el ocre del
viento escarmentado
que hace heridas
sin sangre en la corteza
esbelta y silenciada
de esta tierra congénita que habito.
Aquí la tarde es parda,
horizontal, longeva,
el paisaje un quimérico
trasluz cereal y visionario
y el hombre es por
su alquimia
nobleza de amapola y
atavismo de espino en el carácter.
De todas esas
magias se adoba la ecuación de mi existencia
adscrita a la mitad
del alma que me falta,
por eso aguardo en
vilo -de noche- cada día
tu improbable
respuesta
al burofax que te
amo a beso revertido.
(Botijo de Plata Justas Poéticas de Dueñas (Palencia) 2013)