MIÉRCOLES, 3
Los miércoles transcriben
el diario
que la rutina va
dictando en braille.
La vida nos embauca
con todas esas
cosas que nos pasan de largo cada día
por la memoria incierta
de los ojos
sin empaparnos
casi.
La tez de un despertar,
el beso
del sol en las
pupilas, la lengua
de acero al afeitarte,
el pulso del café,
la tos del autobús,
la calle tan repleta y tan vacía, el ritmo
odiado y pertinente
del trabajo.
Y en la verdad más cruenta,
donde el cénit
del mundo es un ciprés
que se desangra,
un viejo se refugia
en las palmas callosas de sus manos,
ajeno y mineral,
como tu torso.(Botijo de Plata Justas Poéticas de Dueñas (Palencia) 2013)
4 comentarios:
Hermoso poemario, éste del Botijo, donde la voz contenida se abre paso en imágenes poderosas.
Abrazos, siempre
Gracias Amando, por tu paso y tu sorbo. Tu también sabes de botijos y poemas, incluso mejores que éstos.
Un abrazo.
Siempre tu poesía limpia y tan real. Tus poemas hacen que mi piel y mi alma estremecida salten ante la belleza de lo común y cotidiano.
Siempre tu poesía limpia y tan real. Tus poemas hacen que mi piel y mi alma estremecida salten ante la belleza de lo común y cotidiano.
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