BOCETO PARA UN POEMA TRISTE II

Foto: Santiago Redondo Vega

(Parte II del poemario que ha obtenido la 3º Plaza -botijo de barro-
en las Justas Poéticas de Dueñas 2009)

II

No sirve como excusa que es jueves y no es hora
de abrir la madrugada,
ni que nos muera un lunes y haya que guardar luto
azul e intempestivo
de pechos y de abrazos.
La vida es un destello impío de cristales y soles de calima
que nos reduce a sombras la magia de lo etéreo
hasta cubrir el alma de polvo cotidiano.

Por eso te convoco al cénit de lo bello
que es renombrar tu piel de puntos cardinales,
treparte al manantial que nace de tu boca
o descender al caz de tu vientre de leche
que espera en el brocal del pozo de tu ombligo
guiarme al laberinto donde te sueña el Cíclope.

Treparte las colinas de coronados ímpetus
o acariciarte el habla de tu cuello felino,
saber que por tus piernas deambula mi deseo,
soñar que en la memoria de tu alma me alimento.

Mañana ya es diciembre, pero hoy es todavía
tu boca una costumbre de hermético latido
de donde parten olas a reinventar los mares
que te retornan luego vencidas y desérticas.

Pero tu voz me sigue sabiendo a primavera
guiándome hacia ti
como atracción fantástica,
sirena en un océano de cereal reseco,
mujer en un una nave de repatriados de Ítaca,
y el ámbar de tus ojos de cielo, me reprocha
que aún no haya coronado tu frente con mi almohada.

BOCETO PARA UN POEMA TRISTE III

(Parte III del poemario que ha obtenido la 3º Plaza -botijo de barro-
en las Justas Poéticas de Dueñas 2009)

III

Tiene razón la luna
de encarecer la cuota de luz que entra en mi casa,
y me increpa y me hostiga
que derrocho sus vatios esperando tu vuelta
con los ojos abiertos,
como un faro al abismo de locura indomable.

Mi ventana es la cómplice
necesaria y presunta
de tu hermética huída al silencio del caos,
donde habitas en sombras
y te finges cariátide de un palacio de invierno,
desnuda, inapetente
y acrílica de frío,
colgada en el eclipse que incita a la clemencia
de un dedo en el gatillo cuando tu amor me falte.

Tu talle por mis manos
resbala como antílope de un desierto minúsculo,
y el álgebra despeina
de dudas los cabellos de tus trenzas solícitas,
por donde diseccionan murciélagos de Babia
la amarga soledad de todo cuanto ideo.

No me sirve la tabla
sensual de logaritmos para ubicar tu sístole
en el pecho abatido que tatuó tu nombre con henna en mi silencio
libérrimo y promiscuo,
y el corazón, me borra
con viento de suspiros tu piel de abecedarios.

La segunda vocal de tu sed consonante
se me pierde en la noche que te llora de ausencia
y amanece abrazada a la parra del patio
tiritando en cigarras, pardales y uvas ácidas.

Los jilgueros del alba
se pelean conmigo por la emoción de un charco
donde abreve esa luna moribunda y estrábica
que no sepa de duelos;
y en mi trébede mustia,
me destierro en la idea de anidarme en tu carne.

PROGRAMACIÓN "VIERNES DEL SARMIENTO" VALLADOLID, EDICIÓN 2009/2010

Como cada nueva andadura poética los "VIERNES DEL SARMIENTO", que promueven los grupos poéticos "Sarmiento" y "Juan de Baños" con el patrocinio del BBVA, toman de nuevo aire desde el próximo 2 de Octubre, para el inicio de un nuevo Curso Poético, esta vez el 2009/2010. Poetas, amigos de la lírica y público en general, estan convocados a las 8 de la tarde, cada vienes del año (salvo en periodo estival, lógicamente) en el Salón de Actos del BBVA de Duque de la Victoria, 12 en Valladolid, para saborear la magia, el estilo lírico, y el pensamiento todo, de un poeta en vivo y en directo. El autor y su obra, desnudo de alma, con el público enfrente, con la valentía de un diestro y sin capote. La faena es incruenta, y reconfortante, y gratuita. Nunca tanto esfuerzo humano se vió y se paladeó por tan poco. Quizá es que las cosas realmente importantes no tienen precio.

BOCETO PARA UN POEMA TRISTE

Foto: Santiago Redondo Vega

(Parte IV del poemario que ha obtenido la 3º Plaza -botijo de barro-

en las Justas Poéticas de Dueñas 2009)

IV

Y tú dices que yo
te nombro en la inconsciencia
de mis versos de trapo.

Que no tengo la boca vacía de tu nombre,
que vienen a mis manos palabras por su cuenta
a relamer los dulces
de monja de tus pechos.

Será que no te olvido,
que toda mi alma es calle de enamorado instinto,
como un escarabajo
contando boca arriba los días de tu pérdida.

Y aunque me des la vuelta
y vivas tan ajena a mis anocheceres
tu vino está en mi boca haciéndose locura
y no hay palabras, ni uvas,
que sacien con su sangre la cruz de mi infinito.

Alguna vez quizá
tu sed me necesite
y entonces será el llanto de mis atardeceres
quien falte a la costumbre
sinuosa de tu fuego.

Por eso me encarcelas en los barrotes mudos
de un calabozo lánguido,
y todas las palabras escritas no me bastan
para explicar por hombre la lápida impaciente
que escarbo en el silencio soñado de tu cuerpo,
donde me guarda el luto
la escarcha transparente del mar de tu vacío.