NAVIDAD EN CASTILLA (Mi felicitación navideña para todos)

Foto: Cuéllar nevado. Cuéllar (Segovia).
Autora: María Rodríguez
(http://www.flickr.com/people/maria_lrv/)

Asoma
la pátina invernal tras los aleros
umbríos, en tejados que liberan
sus besos de carámbanos.

La luz,
convaleciente de pardales,
templa al sesgo los charcos cristalinos
y desnuda la sombra en los rincones
persuadidos de escarcha.

Un pueblo
con alma de Castilla
se despereza al sol de los inviernos
olvidado de establos,
de vacas y de bueyes,
de pastores y estrellas rutilantes.

Llega
del campo al corazón la sed intacta
y un rumor insolente de barbechos
pregonados de luto
redime al lagrimal de soledades.

La tierra está a la par
insolidaria, herida y balbuciente,
llorando entre mil surcos de abandono.

El tiempo
-que no entiende de duelos ni suturas-
reinventa un año más su letanía
con la Natividad de lo posible.

Y un niño
naciendo entre el rescoldo de los pueblos
replanta de ilusión un mundo frágil
granado por la magia de lo efímero.

Sintiendo
dos mil años después y nueve inercias
que vuelve el corazón a hacerse hombre
en medio de un redil de carne y júbilo.

ADOLESCENCIA

Foto: Santiago Redondo Vega

ADOLESCENCIA

Llegué desde un rincón de mi inconsciente
hacia una adolescencia de carmines
a descubrirte nívea entre el gentío
tozudamente abril de primaveras.

Mis ojos de tus ojos se rindieron
-como dos manos ávidas de luna-
aprendiendo en tu piel a hacerse hombres.

Estábamos los dos como brotando
desde la adolescencia hacia la vida.

Pensó tu boca en mí, y yo estaba cerca.

NOSTALGIA

Mirador de Valcabado (Palencia)

Foto: Santiago Redondo Vega

NOSTALGIA

La mente se recrea en cada trazo
que dibuja entre bruma la nostalgia,
en la piel los instantes se hacen eco
sediento del pasado de las horas.

El recuerdo se obstina en parecerse
a una máquina grande y obsoleta
que rechina oxidada de nostalgias.

No me vengas a ver cuando la noche
se acurruque insolente entre mis versos.

Espérame en la vida, que te alcanzo.

DESPERTAR

Foto: Santiago Redondo Vega

DESPERTAR

Mullo la blanca almohada en que te sueño
donde el otoño es manta en nuestra cama;
las sábanas son páginas de un libro
con la portada abierta como embozo.

Seguro que jugando estás ahora
sobre la colcha etérea de tu cielo,
almidonando mares y planetas.

Será dormida y cálida que al alba
te despierte el rocío de mis labios.

Y el sol dibujará tu piel con ocres.

UNA IMAGEN y UN POEMA

Foto: María Jesús Vielva

El pasado viernes 23, como estaba previsto, y ante un cuantioso público amante de la lírica que viene completando habitualmente el aforo del Salón de Actos del BBVA de Duque de la Victoria 12 en Valladolid, y con la inestimable y hermosa presentación del poeta y amigo Boris Rozas, tuve el honor de compartir en los VIERNES DEL SARMIENTO poemas de mi libro "Naturaleza viva" y de otros poemarios de los que este año me han ído premiando en distintos certamenes. Aquí dejo una foto en la que aparecemos ambos poetas -presentador y presentado- y en la que se vislumbra, al fondo, una muestra de la aportación de las imágenes con las que Ana Barón me complementó la boca.

TIERRA

Donde la vida vierte un gramo de alma
hacemos de un instante nuestra cuna,
un latido vital, tierra de un mundo
que nos devuelve al polvo sin aviso.

Allí nos brota el cielo en un instante,
como espasmo de amor que nos inunda
y nos embauca en sol, viento y mareas.

Somos del norte fiero en que nacemos,
somos del sur venial en que morimos.

Pura tierra que late, ama y descarna.

LECTURA POÉTICA VIERNES DEL SARMIENTO 23 DE OCTUBRE DE 2009

Foto: Santiago Redondo Vega

El próximo viernes día 23 de Octubre a las 20:00 horas en el Salón de Actos del BBVA de Duque de la Victoria, 12 en Valladolid, tengo el honor de realizar una lectura poética en LOS VIERNES DEL SARMIENTO que promueven, desde hace casi cuarenta años, los Grupos Poéticos Sarmiento y Juan de Baños, y que bajo el título "NATURALEZA VIVA y otros poemas" invito al público asistente a pasear conmigo algunos de los últimos poemarios que este año me han propiciado un cierto reconocimiento literario en el ambiguo terreno de los concursos poéticos.

En manos de Ana Barón dejo el oficio de sustentar con una proyección de sugerentes imágenes la subversión de la palabra y auspiciar el interés del publico asistente.

Por decirlo que no quede. Estáis avisados.

Aquí dejo una muestra del mismo, con el poema que abre el recital:

INFANCIA

Es la infancia una tarde sin esquinas
donde doblarle al tiempo sus latidos;
correr, como de niños, por los parques
persiguiendo palomas -sueños vanos-.

Aquí juega el futuro cabizbajo
inconsciente y opaco de miserias
mudo, infantil, ingenuo y transparente.

Y los parques son meros toboganes
por donde rapta niños el futuro.

La infancia es un columpio en rima blanca.

HOY QUIERO HABLAR DEL TIEMPO

Foto: Faro Cabo Mayor. Santander.

Santiago Redondo Vega

Hoy quiero hablar del tiempo, como excusa
para no hablar de ti.

O puedo hablar del sexo de los ángeles,
de la consternación de los abetos,
de la apariencia abúlica y mimética
de los insectos palo.

De la obviedad del clima de los trópicos,
de la memoria gris con que la amnesia
nos derrite el recuerdo en un gin-tonic
de casquetes polares.

De los metros de costa que se anegan
por la sal de las lágrimas vertidas
en continuos adioses y destierros
salivales y cínicos.

Del reloj de pared de los sin techo,
de los libros con páginas en blanco,
del rubor de las últimas doncellas,
de los nidos de cuco.

De las tardes con niebla de uno mismo,
del pasado convulso de los otros,
del segundo de gloria de los necios,
del complot de los ácaros.

Del marcado desdén de tus caderas,
del implante de mama de tu ego,
de tu boca en perenne discrepancia
con mis cinco sentidos.

Ya ves que no quería y sin embargo
hasta el tiempo, centrífugo, en su impronta
me acodala en tu nombre.

BOCETO PARA UN POEMA TRISTE II

Foto: Santiago Redondo Vega

(Parte II del poemario que ha obtenido la 3º Plaza -botijo de barro-
en las Justas Poéticas de Dueñas 2009)

II

No sirve como excusa que es jueves y no es hora
de abrir la madrugada,
ni que nos muera un lunes y haya que guardar luto
azul e intempestivo
de pechos y de abrazos.
La vida es un destello impío de cristales y soles de calima
que nos reduce a sombras la magia de lo etéreo
hasta cubrir el alma de polvo cotidiano.

Por eso te convoco al cénit de lo bello
que es renombrar tu piel de puntos cardinales,
treparte al manantial que nace de tu boca
o descender al caz de tu vientre de leche
que espera en el brocal del pozo de tu ombligo
guiarme al laberinto donde te sueña el Cíclope.

Treparte las colinas de coronados ímpetus
o acariciarte el habla de tu cuello felino,
saber que por tus piernas deambula mi deseo,
soñar que en la memoria de tu alma me alimento.

Mañana ya es diciembre, pero hoy es todavía
tu boca una costumbre de hermético latido
de donde parten olas a reinventar los mares
que te retornan luego vencidas y desérticas.

Pero tu voz me sigue sabiendo a primavera
guiándome hacia ti
como atracción fantástica,
sirena en un océano de cereal reseco,
mujer en un una nave de repatriados de Ítaca,
y el ámbar de tus ojos de cielo, me reprocha
que aún no haya coronado tu frente con mi almohada.

BOCETO PARA UN POEMA TRISTE III

(Parte III del poemario que ha obtenido la 3º Plaza -botijo de barro-
en las Justas Poéticas de Dueñas 2009)

III

Tiene razón la luna
de encarecer la cuota de luz que entra en mi casa,
y me increpa y me hostiga
que derrocho sus vatios esperando tu vuelta
con los ojos abiertos,
como un faro al abismo de locura indomable.

Mi ventana es la cómplice
necesaria y presunta
de tu hermética huída al silencio del caos,
donde habitas en sombras
y te finges cariátide de un palacio de invierno,
desnuda, inapetente
y acrílica de frío,
colgada en el eclipse que incita a la clemencia
de un dedo en el gatillo cuando tu amor me falte.

Tu talle por mis manos
resbala como antílope de un desierto minúsculo,
y el álgebra despeina
de dudas los cabellos de tus trenzas solícitas,
por donde diseccionan murciélagos de Babia
la amarga soledad de todo cuanto ideo.

No me sirve la tabla
sensual de logaritmos para ubicar tu sístole
en el pecho abatido que tatuó tu nombre con henna en mi silencio
libérrimo y promiscuo,
y el corazón, me borra
con viento de suspiros tu piel de abecedarios.

La segunda vocal de tu sed consonante
se me pierde en la noche que te llora de ausencia
y amanece abrazada a la parra del patio
tiritando en cigarras, pardales y uvas ácidas.

Los jilgueros del alba
se pelean conmigo por la emoción de un charco
donde abreve esa luna moribunda y estrábica
que no sepa de duelos;
y en mi trébede mustia,
me destierro en la idea de anidarme en tu carne.

PROGRAMACIÓN "VIERNES DEL SARMIENTO" VALLADOLID, EDICIÓN 2009/2010

Como cada nueva andadura poética los "VIERNES DEL SARMIENTO", que promueven los grupos poéticos "Sarmiento" y "Juan de Baños" con el patrocinio del BBVA, toman de nuevo aire desde el próximo 2 de Octubre, para el inicio de un nuevo Curso Poético, esta vez el 2009/2010. Poetas, amigos de la lírica y público en general, estan convocados a las 8 de la tarde, cada vienes del año (salvo en periodo estival, lógicamente) en el Salón de Actos del BBVA de Duque de la Victoria, 12 en Valladolid, para saborear la magia, el estilo lírico, y el pensamiento todo, de un poeta en vivo y en directo. El autor y su obra, desnudo de alma, con el público enfrente, con la valentía de un diestro y sin capote. La faena es incruenta, y reconfortante, y gratuita. Nunca tanto esfuerzo humano se vió y se paladeó por tan poco. Quizá es que las cosas realmente importantes no tienen precio.

BOCETO PARA UN POEMA TRISTE

Foto: Santiago Redondo Vega

(Parte IV del poemario que ha obtenido la 3º Plaza -botijo de barro-

en las Justas Poéticas de Dueñas 2009)

IV

Y tú dices que yo
te nombro en la inconsciencia
de mis versos de trapo.

Que no tengo la boca vacía de tu nombre,
que vienen a mis manos palabras por su cuenta
a relamer los dulces
de monja de tus pechos.

Será que no te olvido,
que toda mi alma es calle de enamorado instinto,
como un escarabajo
contando boca arriba los días de tu pérdida.

Y aunque me des la vuelta
y vivas tan ajena a mis anocheceres
tu vino está en mi boca haciéndose locura
y no hay palabras, ni uvas,
que sacien con su sangre la cruz de mi infinito.

Alguna vez quizá
tu sed me necesite
y entonces será el llanto de mis atardeceres
quien falte a la costumbre
sinuosa de tu fuego.

Por eso me encarcelas en los barrotes mudos
de un calabozo lánguido,
y todas las palabras escritas no me bastan
para explicar por hombre la lápida impaciente
que escarbo en el silencio soñado de tu cuerpo,
donde me guarda el luto
la escarcha transparente del mar de tu vacío.

3º PREMIO DE LAS XLIII JUSTAS POÉTICAS DE DUEÑAS (PALENCIA)

Fila superior: Miembros del jurado calificador, del oficial y del popular. En el centro con corbata roja Elpidio Ruiz, jurado y mantenedor. A su izquierada Carmen Quintanilla Buey, ganadora del Premio Comarcal Poesía del Cerrato.

Fila inferior: Poetas, de izquierda a derecha: Restituto Núñez Cobos (5º), Esperanza Medina Martínez (2º), Ana Garrido Padilla (1º), Feliciano Ramos Navarro (4º), Santiago Redondo Vega (3º) el joven Alcalde del Municipio D. Miguel Ángel Blanco Pastor y la guapísima Botijera Mayor de Dueñas.

(Foto: María Jesús Vielva)

Sábado 15 de Agosto equivale a decir Justas Poéticas en Dueñas (Palencia), 43 años de vigencia así lo avalan, nada menos.

Dos mujeres y tres hombres, éramos el quinteto finalista de este año. La Iglesia de Nuestra Señora de la Asunción como enclave y testigo, abarrotada y expectante, y de la mano del poeta palentino Elpidio Ruiz, mantenedor este año a la vez que jurado, fueron leyéndose por sus autores los cinco poemarios. La Coral Castilla Vieja de Dueñas bajo la dirección de José María Gómez Laso amenizó de forma soberbia el entreacto. Tiempo en que el jurado deliberó y deliberó. Por fin, a la cara y en directo, fueron subiendo los votos al marcador. Y ¡oh! sorpresa, dos empates, para el primer premio a 53 votos y para el tercero a 49. Ni el mayor número de votos con diez, recibido por alguno de los poetas, pudo ser determinante puesto que en ambos casos tambien había empate. Hubo de ser el voto de calidad del presidente del jurado (a la sazón Elpido Ruiz) quien decantara ambos desempates.

Finalmente, el resultado hubo de ser el siguiente:

1º.- Ana Garrido Padilla. "Aún tiembla la esperanza". Botijo de oro.

2º.- Esperanza Medina Martínez. "Pretérito imperfecto". Botijo de plata.

3º.- Santiago Redondo Vega. "Boceto para un poema triste". Botijo de barro.

4º.- Feliciano Ramos Navarro."Fue la razón de ser y... fue el caballo". Botijo de barro.

5º.- Restituto Núñez Cobos. "El marfil de las estrellas". Botijo de barro.

El Premio Comarcal Poesía del Cerrato, ya había sido fallado a favor de Carmen Quintanilla Buey el mes anterior, con su poemario: "Tres pausas en el recuerdo".

Ancha es Castilla.

Sea.

RETIRADO PARA CONCURSO

RETIRADO PARA CONCURSO

RETIRADO PARA CONCURSO

NATURALEZA VIVA

De mi poemario "NATURALEZA VIVA" recientemente editado por el Ayuntamiento de Aguilar de Campoó (Palencia) -reproduzco la portada del libro- como ganador del PREMIO ÁGUILA DE POESÍA 2009 de Aguilar de Campoó en su quinta edición, y dejo aquí esta "SOMBRA" como muestra de las intrigas de su cosmos y del mío. Treinta poemas, todos con la misma estructura que esta SOMBRA, en endecasílabo blanco de 4-3-2 y 1 verso cada uno, y que habla de la naturaleza humana y de la naturaleza de la propia naturaleza, meteorológica y física, que nos profana a diario, criaturas de inercia.

"SOMBRA"

Me persigue furtiva aunque la ignoro

desde hace media vida y no la siento

-secreta levedad- vive conmigo,

ama conmigo y morirá en mi nombre.

Está detrás de mí, se me adelanta,

se estira vespertina y me hace grande

como un cliché velado de mi mismo.

Hablamos siempre al sol de lo imposibles

que se han vuelto las nubes lacerantes.

Yo soy su sombra gris y ella es mi alma.

XII CERTAMEN DE RELATOS CORTOS "CAFÉ COMPÁS 2009" (2º PREMIO)

Galería de premiados posando antes de la ceromonia de entrega de galardones. A mi derecha según miramos la foto, con chaqueta oscura, el ganador Fulgencio Ruiz.
(Foto: El día de Valladolid/Jesús Luque)

Recibiendo el 2º premio Café Compás de Relatos Cortos 2009 de manos del rector de la Universidad de Valladolid D. Evaristo Abril.

(Foto: María Jesús Vielva)

El pasado jueves 18 de Junio, tuvo lugar en los Jardines del Palacio de Santa Cruz de Valladolid, la entrega de premios del "XII CERTAMEN DE RELATOS CORTOS CAFÉ COMPÁS" que organiza la Asociación Cultural del mismo nombre y con el patrocinio de la Universidad de Valladolid, Ayuntamiento, Diputación, Junta de Castilla y León y demás instituciones y patrocinadores comerciales como entidades financieras y gremio de distribuidores de bebidas y restauradores.

Más de cuatrocientos cincuenta relatos acudieron este año a la convocatoria, y más del treinta por ciento eran de fuera de las fronteras españolas, lo que habla alto y claro -ambos datos- de la capacidad y convocatoria y repercusión que atesora este certamen en sus doce años de existencia. Obviamente la cantidad presupone calidad, y ahí tratamos de estar dando la réplica a los maestros del género.

He tenido la satisfacción y el orgullo, de recibir el 2º Premio (1º accésit) en un género en el que me desenvuelvo menos habitualmente, como el del relato. Pero ponerse a escribir ha de ser una labor de creación siempre, con independencia del formato en el que se pueda uno desenvolver.
Este año el tema sobre el que escribir era "In vino véritas" (en el vino está la verdad) y yo no hice otra cosa que tratarla de buscar allí.

Gracias a la organización por el esfuerzo y al jurado por el "fallo" de considerarme acreedor a algo en esta verdad vinícola donde intenté ubicar la mía, tras un relato de historia apócrifa y concisa sobre la llegada del sarmiento y otros efluvios a la Ribera del Duero con mi relato: "Ora et labora"

Para quien tenga a bien en catar este caldo ribereño sirvasé descorchar este link, con sabor a monasterio y a contenida lujuria, que me atrevo a poner en manos de vuesas mercedes: http://www.cafecompas.com/certamenes/2009/accesit1.shtm

PARTITURA

Noche en clave de Sol
tus ojos verdes, madrugada de Fa,
al tañer tu cintura transparente con mis manos de Mí
y en corcheas de azul imaginarte semifusa de La
hasta herirme afinado en tu tacto, preguntándome en Re
si es verdad esa música luna que insinúa tu boca de Do
o es la mía un lutier insolente que imagina un piano en tus labios de Sí.

URUEÑA, VILLA DEL LIBRO (VALLADOLID)

El pasado domingo 24 de Mayo, el sendero de la palabra nos acercó hasta Urueña, junto a los Montes Torozos vallisoletanos, para homenajear -como Grupo Sarmiento de Poesía- al fundador, al poeta y al amigo Andrés Quintanilla Buey, que nos dejó desnudos de sus versos hace casi un año.

Urueña, Villa del Libro por excelencia, primera española declarada como tal, amurallada, medieval, reedificada y reconvertida desde el campo hacia la cultura, que también es campo, que también florece.

Tiene Urueña el oficio del libro explicado y monitorizado, como aliciente para ser visitada; desde el origen, la materia prima que se comprime en papiro o en pergamino, la antigüedad clásica, pasando por la historia de los beatos, los aplicados amanuenses en arte de monasterio, la manufactura, la imprenta, la linotipia, y hasta el acabado final de ese oscuro objeto de deseo que es un libro abierto frente a los ojos precisos.

Y para los más prosaicos -que de todo ha de albergar este silencio a gritos- la visita al pueblo es un grato ejercicio, recorrer librerias y costumbres es gran activo y antes de desfallecer de aire puro, libertad y paisaje, arrimarse sabiamente al buen yantar de este pueblo, donde los restaurantes también saben leer -muy acertadamente- el gusto opíparo de sus visistantes.

Tiene Urueña muralla y magia y paisaje y costumbre y libros, muchos libros y el domingo 24 de Mayo, tuvo también -de viva voz- poesía.

http://www.diputaciondevalladolid.es/villadellibro/noticias.shtml?idboletin=1033&idseccion=4977&idarticulo=54334

ATÓNITA MANERA

Atónita manera,
la de anidar tus manos con mis manos
en mi mitad gaviota, inadecuada,
migratoria de ritos,
y de posarme en ti y pedir clemencia.
Ocelote de tímpanos ingrávidos
de esporádica y súbita mirada
emboscado en tu piel como horizonte
de persuasivos gestos.

Atónita manera,
la de ensillar tus ojos con mis ojos
y galopar los párpados de un sueño
de palabras sin límite,
remontando el oráculo hasta el iris
del gesto inhabitual con que me ignoras.
Arquetípica zarpa de pantera
acolchada de noche, siendo garra
que descarna y desnuda.

Tras el fiero animal que de tu selva inhóspita me excluye
late un labio incendiado de explícita libélula impaciente.

XXXIII JUSTAS POÉTICAS DE LA UNIÓN ARTÍSTICA VALLISOLETANA

Recibiendo la flor natural de manos de la representante de Cultura del Ayuntamiento de Valladolid

(Foto: María Jesús Vielva)

El martes 20 de Mayo recibí de manos de la representante de Cultura del Ayuntamiento de Valladolid, el 1º Premio de Poesía del las XXXIII JUSTAS POÉTICAS que convoca la UNIÓN ARTÍSTICA VALLISOLETANA por mi poemario "Piel de adobe"; sonetos a la tierra que me habita. El premio de Socios de la Unión se fue a manos del poeta vallisoletano, José Luis Martín Cea con "Tierra viva".
Aquí poso "para la prensa", más chulo que un San Luis -pero por segunda vez, ya que la primera quedó fuera de plano- con lo que parece que quien hace la entrega de la flor natural sea yo, en lugar de recibirla.
Al fondo, tras el atril, la mantenedora del acto Carmen Millán.
Después de la lectura de los poemas ganadores la Agrupación Coral Ciudad de Valladolid bajo la batuta de Manuel del Castillo, puso al acto un hermoso broche sonoro.

VENUS

(Foto: Santiago Redondo Vega)

Tuvo tiempo mi boca de humanizar tu calle
con esa ingenuidad con que se mienten los hombres por la noche
cuando ignoran que, a oscuras, les nublan las estrellas
sus endiosados brillos.

Y hablar de amor, de amar,
de inmiscuirme con palabras cercanas
en inercias sonoras y cómplices mitades
de esas musas que tienen por costumbre
cenar sándwich de pollo.

Y vestirte los labios de un poema de prosa
con pijama de eneldo,
y abastecer de versos el buffet insolvente
del hotel de la vida donde acuden
-siempre en media pensión y por sorpresa-
tu prudencia y mis hombros para darnos
cobertura de ketchup.

Y habilitar la arena de un sofá de caricias,
hasta hacerle helipuerto del menú de tus ingles vertebradas
-proverbial plato único-
de tus cinco platónicos sentidos
con silencios de nata.

Y beberte infusiones logarítmicas
neperianas de adelfas,
como papel continuo,
como logia pictórica y prosaica
de secretos etílicos por tu esbelta cintura de cebolla.

Abiertamente, sí,
abiertamente, comer la noche dulce,
hablar de lo que llueve por marzo cuando escampa,
del cociente abisal con que les ríen
a las ninfas los pechos,
de lo alto que erizan sus pezones
los poemas explícitos,
de lo lejos que sueñan las gaviotas
cuando acercan mi boca migratoria a tu esquivo occidente.

Pero reptan tus uñas como garzas hiriéndome los sueños,
y se llenan mis brazos de tus iras de humanos petroglifos,
y hasta el alba me rompes la costumbre del cierzo de tu ojos,
de tu boca en mi boca;
y se enfría mi cena en la cubierta de tu monte de Venus.

EN LA 42 FERIA DEL LIBRO DE VALLADOLID

(Foto: Mónica de Rozas)

Queda dicho que el pasado sábado los poetas del Grupo Poético Sarmiento recitamos poemas de nuestros últimos libros, dentro de la 42 edición de la Feria del Libro de Valladolid, escaparate literario para ubicar el verbo declamado en el saliente sonoro de la lírica castellana. Ni más ni menos que éso.

Boris Rozas, poeta vallisoletano integrante del grupo, hizo las veces de Maestro de Cremonia, y a su izquierda aparezco con la mirada herida en el papel impreso, el gesto implicado y adusto, y el sentimiento en la boca, aunque éste, no se me aprecie en la foto.

La ubicación suburbana de la Sala y la competencia del futbol -partido y hora- nos restaron audiencia, pero sólo la de los que ignoraban lo que se podían a perder. El resto, estuvieron todos. Doy fe.

NO ES PUTA LA PALABRA

(Foto: Extraída de la red, siento no saber identificar a su autor, figura en múltiples blogs)

No es puta la palabra cuando nace
sino la espuria voz de quien la abusa.

Su cuna es siempre virgen, siempre blanca,
hasta que una garganta la desnuda
y entonces ya no es dueña de su asombro,
se vuelve prisionera de la usura
por convertirla en bella, o libre, o grácil,
o lasciva, o pedante, o ruin, o abrupta;
si alumbrará su sol un sol de versos
o la asirá un cabrón por la cintura
la tumbará en un verbo de indecencia
y por diez putos euros la hará puta.

No es puta la palabra cuando nace,
ni siquiera al morir muere de puta.

42 FERIA DEL LIBRO DE VALLADOLID

Del 29 de Abril al 10 de Mayo se celebra en Valladolid la 42 FERIA DEL LIBRO dentro de la cual también tiene cabida la poesía. La oficial y consagrada y, la otra, la que pugna calládamente por abrirse camino a versos.

En ese itinerario variopinto pero consciente florecen, filtrándose por entre las rendijas del asfalto cotidiano, las voces líricas de una amalgama de poetas de generación dispar pero de voz potente, aunados o disgregados - que todo vale para rendirle cetro a la experiencia- en torno al esforzado labertinto que es un grupo literario. Hablo del Grupo Poético SARMIENTO. En este caso quizá menos laberinto y menos esforzado, dada la enorme categoria literaria y humana del hombre que le dió vida hace ya muchos miles de versos y que no tuvo mejor ocurrencia, el año pasado, que sentarse a compartir sus versos con la muerte: Andrés Quintanilla Buey.

El próximo sábado día 2 de Mayo, a las 19:00 en el Palacio de Cristal del Campo Grande, algunos de nosotros le pondremos puertas al viento, puertas blandas y oscilobatientes, para que retengan apenas un segundo nuestras voces, pero que no impidan, que no se cierren nunca, detras de las interminables cometas que despliegan los versos cuando vuelan libres, blancos o rimados.

Aquí dejo el detalle del acto y el enlace de la 42 Feria del Libro de Valladolid:

Sábado día 2 de Mayo, 19:00 h. Pabellón de Cristal del Campo Grande. Presentación de los libros de los poetas del Grupo Poético Sarmiento: Lo que nunca se encuentra, de Araceli Sagüillo; Al Alba, de Agustín Espina; Hemisferio Sur, de Boris Rozas; Víspera luminosa de tu cuerpo, de Donaciano Cantera del Río; La espiral del sueño, de José Antonio Valle Alonso; Vengo de vivir, de Margarita Álvarez Taladriz, y Periplo por la piel de una estación sin Norte, de Santiago Redondo Vega.

http://www.ferialibrovalladolid.es/programa.php?id=2

ESTADO DE CONSCIENCIA

Foto: Santiago Redondo Vega

Por donde la quietud de un vendaval traspasa
el aire en un segundo,
por donde disemina tu boca la costumbre
convexa de mi polen,
allí acecha la inquieta mirada del silencio
hasta intuir que tú
me rumias en tus horas de inercia todavía.

Tan sólo calla el tiempo si tú lo mimetizas
con lúdicos conjuros,
o enmarcas sus presagios de iones contrapuestos
en un redil de estrellas.
Tu amor es un fantástico estado de consciencia
que a sorbos me libera
del cielo repetido, tuneándome los labios.

Ese vestigio anárquico que hay entre dos instantes
es siglo suficiente
para ubicarme en ti rotundo y derruido,
como un navío en celo,
remándome en tu instinto de rizos insonoros
donde dormita el cáliz
del fuego interglaciar de tus atardeceres.

Por ese pubis campa el hambre redimida
promiscua y obstinada,
hacia la comisura de los itinerarios
que impiden nuestro tedio.
Hay siempre un más allá para la carne absorta
en deuda con el mundo,
y hay sexo que es amor cuando de amor invade.

A sol y a luna tersa me saben tus estancias,
a lava y a rompientes,
a indefectibles lunes huyendo en estampida
por mil pasos de cebra,
a sueños desnudando caricias sobre el torso
de una palabra virgen,
a libertad de culto por la mujer que quiero.

QUISIMOS ABRAZAR

Foto: Santiago Redondo Vega

Quisimos abrazar
las nauseas minerales de la tierra,
todas las nauseas,
como nubes idílicas
en secuencia sonora y libertaria
de irrenunciables mitos.

Y hollar, sin sucumbirnos,
el desalmado esfínter del agravio
que purgue la verdad a la injusticia;
sobrepasar la piel como frontera y solazarnos
las horas en vivir hasta el encuadre
de un cierto ombligo beige y horizontal
de nitidez confusa.

Teníamos
algo más que una vida por delante
para imprimir herrumbres sobre el píxel
desnudo y asocial de nuestros paraísos.

Digo teníamos, sí, ya no tenemos
ni la boca, ni el grito, ni el silencio
tan limpios como entonces,
tan de blanco esencial,
tan agnóstico el alma
ni tan vívido el hambre
donde inspira y conspira la rabia del cerebro.

Y a pesar de esta boca y de estos labios
que no nos mienta el aire al respirar,
que seguimos aquí, como hace nunca,
para saldarle a dios sus levedades
y entre tanto y sin más
enmendarnos la pluma para seguir diciendo.

DEAMBULO POR AHÍ

Foto: Santiago Redondo Vega

Deambulo por ahí
-pienso que existo-
superponiendo el alma a los colores
que invocan mis sentidos sobre el plano inclinado
de la razón prosódica del mundo.

Me percibo en un yo
eremita y proclive
al color de la inercia que hace grises los días
y resume y reitera machacón y enfermizo
la nomenclatura hueca de las horas.

Para instalarse
en el rincón estrecho de un poema
no es necesario el mar más que soñado,
ni visitar París, con o sin Mayo,
basta una idea,
la percepción icónica del muérdago
donde imprimir la foto que nos traiga
el lugar más banal que la emoción recuerde.

LA PIEL Y LA MEMORIA

Foto: Santiago Redondo Vega

El poeta y la piel y la memoria
se reinventan sus vidas mutuamente
y se palpan a oscuras, se desean, se invaden,
con ojos trimestrales en labios de impaciencia.

No supongas por ti que no te ama
ese genio bastardo que deambula en la lírica
sin siquiera tender tu boca en el instante
de la ventana azul que orbita en la poética.

Como dientes, palabras, como dientes
incisivas, caninas, premolares, molares,
abismales, telúricas, amables, harapientas,
hirientes, siderales, canallas, amatorias,
desnudas o secretas.

Guarda en tu boca treinta y dos palabras
como una dentadura irrenunciable
para morder la vida y deglutirla
y digerirla en sueños y excretarla.

No te niegues el pan de la palabra
ni te obstines el tiempo en vaguedades,
no tienes otra alforja que tu piel
y un baúl de silencios en la boca
para poder decir cuando te vayas
que te crecieron dientes de poeta.

TIEMPOS LETALES

No sé como explicarte artilugio sin nombre
que te engañas creyéndote un caracol metálico,
que tus babas son bilis de humanos sudorosos
cuando purgan sus vidas
de opulentas verdades.

Ciclótímico amorfo, ciclostático engendro,
gasterópodo elíptico que predicas la esgrima
del tributo a la imagen con falsete de esteta
persuadido en la inopia
de un millón de pedales.

Que yo sepa no arrostran hierro los caracoles,
ni los hombres remontan con tus cuernos más alas
que perfiles oblatos de endiosados adonis
arrendando sus egos
a incruentas masacres.

El trasero se endiosa cuando el triceps muscula
al trasluz de la hormona que se obstina y se crece
desterrándole al lípido proteínico y magro
hacia un mundo perdido
de existencia improbable.

Por eso te dispenso de ilusiones ficticias
y descarno tu esencia de babeantes secretos,
no eres más que un negocio de salud obstinada
paradigma del caos
de estos tiempos letales.

PARA TI Y PARA MÍ

Foto: Santiago Redondo Vega

No guardo para el odio espacio físico,
ni armario en el desván para majar claveles,
me basta esta soez versión del mundo
como alacena ingenua donde asilar mi boca,
donde abrigarme en mí,
remoto y libre.

Azul y cotidiano deambulo por el tiempo
de las abulias íntimas y las esquirlas leves
que a cada nuevo día asaltan mis balcones
percutiendo la alarma venial de mi conciencia,
como ladrones tétricos,
como mirones lúbricos.

Y todo para ir adecentando apenas
un verso mineral de atolondrada hipótesis
plantado en el zaguán insobornable
donde insiste en crecer la inercia siempre
de degollar pequeños
espacios infinitos.

Mil cielos anillados de sinrazón con nombre
se dejan recrear por el papel impreso
a la vez que se inundan de amable lluvia ácida,
o renacen con ira sus labios despiadados,
o remueren, amorfos,
sus desdentados limbos.

Para ti y para mí que amamos esto
que hemos dado en llamarle poesía
siempre hay hueco en la palma de la boca
para un verso que amanse los rigores
del invierno real
y del ficticio.

AYER, MADRE

Foto: Santiago Redondo Vega

Ayer, madre, fue cinco de febrero
de un gélido y prosaico dos mil nueve
de jueves anodinos, hasta el rayo
que te anegó de paz y muerte el rostro
y perpetró la inercia de tus párpados
con su lacre de frío y mansedumbre.

Ayer, madre, la vida
echó pie a tierra en ti, como quien entra
descalzo en el azul de un cielo oblongo.

Ayer, madre, enterré
tu cuerpo apenas, con alma mineral
y amor ingrávido.

Ayer, madre, cumplí por ti mi parte
y te deposité marmórea y huérfana
en ese secular caimán de epílogos
donde descansa en paz el tiempo siempre.

¡Qué duro es el oficio de ser hijo
cuando toca enmendar niebla en tu abrazo!
Me duelen todavía de injusticia
los ojos por la deuda que mantengo:
tú me acunaste en sábanas de vida
y yo te arropo en lágrimas de muerte.

No tengo más que darte que mi luto
la savia de mi piel, carne en tu nombre,
el adiós de estos versos como lápida
y mis labios en cruz frente a tu olvido.

LLUEVE ESTA TARDE

Foto: Santiago Redondo Vega

Llueve, en esta tarde
de corazón confuso, llueve
cauterizando en lágrimas la rendición del suelo,
al son del marcapasos de un funeral de hormigas
que fingen la tristeza de su asumido luto.
Llueve en la boca impresa,
llueve en el pecho anárquico,
llueve,
corazón,
llueve,
sueña que llueve
aunque te irradien soles
por la conciencia misma que la verdad te miente.

ROSA DEL FRÍO

(A un primer gran amor)

No sé por qué han venido los pájaros a darme
noticias de los idus
de tu desdén de cuarzo.
Ni a quien han sonsacado la pócima secreta
con que extraer tu nombre
de tan remoto instinto.
Del magma en que renaces me tientan los recuerdos
con vino y pan de almizcle
de un tiempo en que colmábamos
las bocas de alacranes.
Ahora te has vuelto salvia, y ni besas, ni mientes,
ni hacen eco en tu sombra obsoletos neones
donde herías mi lengua con tu lengua de olvido
avarienta y pequeña.
Se inundó tu guitarra de los locos acordes
de universos de niña
cuando apenas el mundo te enmendaba las alas de tu ingenua inocencia.
Y aquel sueño, tan tuyo, de anhelar ser un viento delirante y utópico,
de querer ser más libre aventando molinos con soplidos de nácar,
se durmió en la trastienda
de un librero de viejo, o un tratante de silbos.
No eran tiempos de huirse tras crucigramas mudos,
ni adentrarse en sudokus a la carta más alta,
cada sopa de letras guarda un hambre consciente
y un matraz para el juego
y un dosel para el luto.
Desde ese hambre te nombra,
con un verso en los labios,
mi ayer donde pernoctas como Rosa del frío.