MARTES, 2
Detrás
de los cristales nublos de los martes
se embosca la tristeza. El tedio
se ha posado en las crines de su esquivo unicornio.
La calle, cabizbaja, es un mastín de lluvia
y un mar de transeúntes naufraga entre paraguas
buscando un soportal que les cobije del destierro
de asfalto.
La tarde se ha hecho erizo de bruma de repente
y sus ojos mendigan ternura en otros ojos,
mientras mi voz se embarca
hacia la Ítaca en prosa que me legó tu aliento.
Hay siempre un más allá en la voz que ignora
que somos los Ulises del tiempo y su vorágine.
(Botijo de Plata Justas Poéticas de Dueñas (Palencia) 2013)
