DIARIO DE UN POETA NOCTÁMBULO (IV)

Foto: Santiago Redondo Vega

JUEVES, 4

Cada cosa en su azar guarda un secreto

envuelto en alma lúcida y congruente;

su precio es la obsesión por descubrirlo.

Tu voz, mi voz, tu piel, mi piel, y el hombre

soñando hacerse eterno en cada jueves

de vino o de abstinencia.

Los pájaros, la sien, el guiño de la luna,

el roto en tu bolsillo que ha dejado escapar esas monedas

cobradas tras venderle tu alma al diablo.

Y absorto en ese albur lidias –ingenuo- el toro de la vida

sin fijarte en la sombra que se embosca en tus carnes

ansiosa de esculpir en mármol tu epitafio.

Si no miras atrás, la vida –¿acaso dios?- tan pronto embriaga

como te embiste, cornea y descuartiza.

(Botijo de Plata Justas Poéticas de Dueñas (Palencia) 2013)

DIARIO DE UN POETA NOCTÁMBULO (III)

MIÉRCOLES, 3

Los miércoles transcriben el diario

que la rutina va dictando  en braille.

La vida nos embauca

con todas esas cosas que nos pasan de largo cada día

por la memoria incierta de los ojos

sin empaparnos casi.

La tez de un despertar, el beso

del sol en las pupilas, la lengua

de acero al afeitarte, el pulso del café,

la tos del autobús, la calle tan repleta y tan vacía, el ritmo

odiado y pertinente del trabajo.

Y en la verdad más cruenta, donde el cénit

del mundo es un ciprés que se desangra,

un viejo se refugia en las palmas callosas de sus manos,

ajeno y mineral, como tu torso.

(Botijo de Plata Justas Poéticas de Dueñas (Palencia) 2013)

DIARIO DE UN POETA NOCTÁMBULO (II)

MARTES, 2

Detrás

de los cristales nublos de los martes

se embosca la tristeza. El tedio

se ha posado en las crines de su esquivo unicornio.

La calle, cabizbaja, es un mastín de lluvia

y un mar de transeúntes naufraga entre paraguas

buscando un soportal que les cobije del destierro de asfalto.

La tarde se ha hecho erizo de bruma de repente

y sus ojos mendigan ternura en otros ojos,

mientras mi voz se embarca

hacia la Ítaca en prosa que me legó tu aliento.

Hay siempre un más allá en la voz que ignora

que somos los Ulises del tiempo y su vorágine.

(Botijo de Plata Justas Poéticas de Dueñas (Palencia) 2013)

DIARIO DE UN POETA NOCTÁMBULO (I)

LUNES, 1

He aprendido a vestirme la piel que me delata,

a conversar a solas con mi propia verdad que se suicida

los lunes, sin carmín y sin memoria,

por el abismo impreso de los libros.

He aprendido a buscarme

en el alma enjaulada en la trastienda

de las cosas más nimias,

en sus heridos párpados, celosos

de tus labios de absenta.

He aprendido a escuchar

del río sus remansos, como quien cuelga

sus palabras del eco que repite su nombre

y le incita a que vuelva a ser el niño

que ensartaba con lascas el agua entre dos mundos

de infancia y madurez irrenunciables.


(Botijo de Plata Justas Poéticas de Dueñas (Palencia) 2013)

UN HOMBRE MÁS

También él era un hombre –palabra- pero su hombría se negó a aceptarlo. Nunca se retrasó en poner en hora su reloj de sueños, aunque osó desertar de la maldita hipocresía de este tiempo caín e insolidario. Desde entonces mendiga la ciudad, ausente, marginal, pernoctando el desprecio de la calle en la piel; entre el inmenso azul de un engreído cielo y el verde plastificado de los parques. Cualquier luna de luto, cualquier cajero inhóspito, llorarán su partir hacia la libertad de los ¿cobardes?

DESAMOR

Lloraba el cielo por la sien de octubre. Tu boca -esta vez no- no amaba con pasión: eras mentira; apenas el descrédito del agua que vuelve por rutina a la ciudad, hasta inmolarse. Calló la libertad. No había palabras que reprocharle al mundo; era la inercia –quizá- de nuestras vidas quien nos soñaba del tiempo incompatibles. Jamás aquel tú y yo volvería a ser nosotros. Cerré el paraguas, me di la vuelta y arrojé tu nombre al viento, esperando que la lluvia desandara las calles con tu rastro.

EL TIEMPO FLUYE

Foto: Santiago Redondo Vega

Se descarría el agua, fluye

por la vertiente herbívora del tiempo;

toda

la tierra se humedece

contra el silencio ambiguo de los ojos.

El mundo late ahí,

siglo tras siglo,

sin importarle nada, nadie, nunca.

La indefensión del musgo, la conciencia

legítima de un beso, la boca

que no ha sido, el miedo;

el miedo a no asumir

lo irremediable.

La vida es un ser vivo

que ignora y desconfía cuanto arrasa.

Y el hombre

un mineral, apenas labio, 

que sueña más allá de lo imposible.