DOMINGO, 7
No me exilio en la
excusa que hace nido en la noche
de un domingo
cualquiera. Quizá
mi abstracción solo
indague
del sueño la medida
y sus horarios,
de la piedra el
hastío, del reloj la impaciencia,
de tu piel…
de tu piel cada
instante.
Mi identidad por
hombre se alimenta
-Ícaro intruso-
de mi libérrima obsesión
de pájaro,
y vuelo de cigüeña,
de azor o de vencejo
por los cielos
virtuales de la tinta.
Porque no he de
negar nunca estas alas
ni el alma que las nutre
me poso cada noche
en la utopía
de las convictas ramas
de los versos.(Botijo de Plata Justas Poéticas de Dueñas (Palencia) 2013)
